Antologìas del Mundo

Letra B

2006-07-01T09:48:00.000-07:00

PERSEGUIDO POR MALEVOS CARNICEROS

Perseguido por malevos carniceros he corrido a
refugiarme
Cerca a los muros de piedra que contienen las
furias del río
Mientras los pocos peatones que a esta hora fingen
filosofar sobre las inconveniencias o bondades
De una niebla repentinamente descendida, que yo
diría
Con toda probabilidad surgida de las inmundas
alcantarillas
Que traen los desagües de la cercana Catedral
Empiezo a ser cercado implacablemente por las
colmilludas Gárgolas de torva mirada
Y cuando estoy a punto de ser aplastado por el
lento
peso de sus moles que juro siento latir
El capataz ojeroso de los Maestros del Cuchillo
las ataja
Con un gesto de puro circo que apenas veo antes de
desmayarme.

Su conjuro silencioso me arroja por sobre el borde
de los parapetos y desde ese instante
(Como cuando niño mi ángel de la guarda me
arrojaba todas las noches por las escaleras)
JAMAS HE DEJADO DE CAER

JOSE GABRIEL BAENA
(Colombia)

SE TU MISMO

Se bueno pero no demasiado bueno.
Se un poco malo pero no demasiado malo.
Di una oración si la sientes,
Dila si eso te da consuelo.

Se siempre amable con el mundo si es posible,
Pero si vas a ser cruel olvídalo.

Sonríe, siempre sonríe,
Ten siempre una sonrisa lista, aunque a veces
duela.

Toma la felicidad que puedas,
En donde sea y cuando sea.

Vive sobre todas las cosas, vive, no existas
solamente,
Si tu sabes lo bastante pasa saber qué es el amor
verdadero,
Ama con todo tu corazón.

Vive tu vida de tal modo que cualquier ocasión
Puedas darte la mano contigo mismo,
Y trata de cumplir una cosa diaria aunque sea
poca,
Entonces en las noches acostado bajo las cobijas,
Podrás decir: he hecho lo mejor que pude.

NADIA NAILETH BAEZ
(Colombia)

MADRIGAL MELANCOLICO

Lo que yo adoro en ti
No es tu belleza
La belleza existe sólo en nosotros
La belleza es un concepto
Y la belleza es triste.
No es triste en sí,
Sino por lo que hay en ella de fragilidad e
incertidumbre.

Lo que yo adoro en ti
No es tu inteligencia.
No es tu espíritu sutil
tal ágil, tan luminoso,
-Ave suelta en el cielo matinal de la montaña
Ni es tu ciencia
Del corazón de los hombres y de las cosas.

Lo que yo adoro en ti,
No es tu gracia musical
Sucesiva y renovada a cada instante
Gracia aérea como tu propio pensamiento.
Gracia que perturba y colma.

Lo que yo adoro en ti
No es la madre que ya perdí
No es la hermana que ya perdí.
Ni mi padre.

Lo que yo adoro en tu naturaleza
No es el profundo instinto maternal
En tu flanco abierto como una herida.
Ni tu pureza. Ni tu impureza.
Lo que yo adoro en ti -lastímame y consuélame-
Lo que yo adoro en ti, es la vida.

MANUEL BANDEIRA
(Brasil)

NOCTURNO DE LA CARCEL DE MUJERES

Sueñan con hijos. Pasan
los ríos caudalosos de la sangre
ahogando nonatas criaturas.
(Cada año más, les asesina un hijo)

Sueñan con las navajas,
con el veneno y el disparo cierto:
un lago de ternura intemperante,
un alarido de silencio en sombra.

Duermen la vida. Sueñan
al hombre de la herida en la garganta,
al de la turbia boca del pecado,
al que llega a la altura del olvido.

Fuego enjaulado. Fiebre.
Suspiran como fieras en lo oscuro,
fieras de amor bajo la noche libre
de repetidos sueños en oasis...

No, no hay ya pluma de ángel.
Ni hay siquiera plumón desteñido
de ave tibia, estrellándose rebelde
en vuelo inútil, loco, de aire ciego.

Está en la verja y grita
un monstruoso pájaro sin alas,
cuando la primavera acerca abrazos
a la alambrada yerma de rosales...

Y esta noche florida,
algunas cantan con lejanas voces
(voces de niñas hondas), recobradas
para el camino amigo de la muerte.

Las hay que sólo mecen
una idiotez de risas procasísima,
un relincho fatídico y grotesco,
una mirada vívida de ofidio.

Otras llueven cansancios
en llamas que anticipan la ceniza,
destruyéndose ya, y aún soñando,
amando aún, y envejeciendo siglos...

MARIA BANEYTO
(España)

BODAS DE PLATA

Cuando se vuelve muda la carne clamorosa,
para ella nos queda la ternura.
Persiste el resplandor de aquel hermoso incendio
que fuera un día himno de deleite,
ramo de música viviente.

Debajo de las pálidas cenizas
palpita todavía
el jubiloso cantar de aquella hoguera.
Los ojos escaparon a otros paraísos;
tocó en otras playas la barca del deseo,
pero en el centro del alma está incrustada
aquella música lejana, suave y tenaz
como el perfume de la infancia.

Cuando se vuelve muda la carne clamorosa,
aletea gimiente en el más puro rincón de la
existencia
el pájaro gris de la ternura.

GASTON BAQUERO
(Cuba)

VIRTUD INTERIOR

Llego aquí como ayer, sencillamente,
y en medio de los campos
abandono mi cuerpo
sobre la hierba fácil.

Ni voces que interrumpan la secreta
comunión de la vida,
ni libros imponentes
ni exceso de palabras.

Dulce cielo otoñal sobre los valles;
el agua limpia, el césped, la inefable
sencillez de las cosas;
y yo, sin ligaduras,
buscando el rumbo cierto
a la sombra de Dios que me sustenta.

Y la emoción que me darán los hálitos
del bosque, santamente,
y el éxtasis divino del silencio
debajo de los árboles...

La noche azul me cubre;
mi frente se circunda
de lirios y de estrellas
y nace mi bondad y va fluyendo;

y en la inquietud absorto,
sobre la hierba trémula,
mi corazón humilde
ama todas las cosas;
y siento hervir mi sangre,
y quiero derramarla,
y esta virtud cruenta
me va purificando...

PORFIRIO BARBA JACOB
(Colombia)

PEREGRINOS DEL ALBA

A la dotación del buque "Sirena" (1836)

Extranjero, tú que pudiste ver a los ahorcados,
abuelos, padres, alucinados alguna vez,
constructores,
del marfil en Ifé o Benin, príncipes amurallados
Tú que no puedes imaginar este mar lleno de
muertos
Este país como una obscena laguna,
como un umbral de maliciosos recuerdos
Quiero que conozcas la impiedad del yugo
que te avergüences también
de la sangre aminorada
En nombre de mis antepasados blancos
yo te hablo
En nombre de Canoom, el negrero:
"Cuando zarpamos el mar de grande se me perdía en los ojos. Luego de seis meses de navegar llegamos a la costa cerrada de unos árboles salvajes e hincosos. Llevábamos piedrecillas moradas y algunas telas de tafetán que luego se convirtieron en un estupendo amasijo de negros bien corpulentos y negras que nos aseguraron paridoras..."

Ahora piensa en la travesía, aquellas cabezas
negras, aquellos brazos pulidos comidos por la
malaria y el tifus
Piensa en la fiereza del mar batiente
y los cráneos amarillos abajo
Toma por una calle cualquiera de mi ciudad
y oirás los tambores invocando la oración
y un dios mitad trueno mitad palma
hablando por los caracoles

Escucha, extranjero
Sé tú mi única ventura
Déjame darle a estos ojos un sosiego
A este remordimiento una salvación
Acompáñame hasta el amanecer
Te parecerá mentira una isla así tan sola
y estos peregrinos inaugurando el alba siempre

MIGUEL BARNET
(Cuba)

UN GIGANTE A MI LADO

Un gigante a mi lado que respira en mi oreja
y en pueriles ternuras destroza los minutos,
así te siento ahora.

Mis dos senos pequeños ni una mano te llenan
y siento que estremeces si tocas mi cintura.
Estás a mis espaldas,
alto, anheloso y rudo.
Tu nariz en mi pelo tan hoscamente negro.
Nariz de otros países,
frente que vio otros cielos,
pelo que vio las nieves,
casi rojo y bravío.

Gigante de otras tierras,
náufrago de tu inocencia,
náufrago en tu pureza;
siento pena
porque debiera darte un goce limpio
y no tengo otra cosa que darte que un beso.

EMMA BARRANDEGUY
(Argentina)

CANCION CUARTA

Porque lloré más que Libertad Lamarqué
-no fue en blanco y negro por supuesto
ni hubo nunca una trompeta con tres violines
al final
anunciando a las calles el sol

y eso que los hombres no lloran
pero a mi los ojos
se me volvieron lagunas / tuve una ballena
y un pez espada / delgadas
manchas de yodo / barcos fantasmas
cangrejas borrachas
girando al sur de mi miopía

y no hubo Dios que parara aquel diluvio
al que no sobrevivió la pólvora
ni las palomas ni
tu nombre

ALBERTO BARRERA
(Venezuela)

POEMA A LA MUERTE DE UN CAIMAN

El caimán
se lo tragó.

Sus más queridos
lo olvidaron.

Sólo hoy
lo recuerdan
cuando el saurio
ha muerto.
En su apéndice

había
una hebilla
con iniciales

y una pistolita
siete y medio.

En realidad

el caimán
no mató a nadie

hay otro ser
mayor
que nos devora.

Tanto la victima
como el reptil

fueron
uno
todo este tiempo.
Los familiares

deberían
llorar
también
esta muerte.

IGOR BARRETO
(Venezuela)

HAY UN RITMO

Hay un ritmo de la fe, la fe sustento
al despertar en esta inmensa hora
con un ramo de luz entre los brazos.

Hay unas huellas, seguiré las huellas
labradas en el polvo de oro y plata
de los viejos caminos.

Hay unas aguas, beberé la aguas
desde juncos y brisa resbalando
en palacios de humo.

Hay unas frondas, moveré las frondas
con pájaros y frutos sobre el niño
de las mañanas buenas.

Hay un caballo, montaré el caballo
alazán y veloz como el viento
a las once del día.

Hay unas chozas, entraré en las chozas
bajo pupilas negras y fugaces
de tímidas mujeres.

Hay un afecto, cogeré el afecto
en su flor de mastranto al aire simple
de la rústica tarde.

Hay un retorno, viviré el retorno
con su gota de miel y sus esquilas
y un ramo de recuerdo entre mis brazos.

LUIS BARRIOS CRUZ
(Venezuela)

ARTE DE ANOCHECER

Hay un arte de anochecer.
De la entrada del cuerpo al alma,
de la niebla a la redondez
y del círculo al cielo;
hay un arte de luz,
un campo donde anochecer
es mirar la vida
con el cuerpo cerrado.
Hay un arte de anochecer,
un descenso en la entrada del día
a la completa oscuridad.
Un intermedio donde es necesario
recibir y saber todo sin estremecimiento.
Hay un arte,
un paisaje a veces amable,
a veces torvo,
donde ascenso y descenso son accesorios
de la materia limpia.
Hay un arte de anochecer.
Quien ha vivido o soñado con bosques,
luces y demonios,
lo sabe.

JOSE BARROETA
(Venezuela)

El cuenco no es de un metal distinto
que el del espejo

Cuenco y espejo son del mismo metal.
Devolviendo luz
uno se convierte en espejo.

Consciente uno es del Señor;
inconsciente, un simple humano.
Venera al Señor sin olvidarte,
al Señor de los ríos encontrados.

BASAVANNA
(India)

A LA QUE ES DEMASIADO ALEGRE

Tu cabeza, tu gesto, tu aire
son bellos como un paisaje bello,
el reír juega en tu rostro
como un fresco viento en el cielo claro.

El paseante triste que tú apenas miras
se deslumbra por la salud
que emana como una claridad
de tus brazos y de tus hombros.

Los fulgurantes colores
de los que siembras tus atuendos
arrojan en el espíritu de los poetas
la imagen de un ballet de flores.

Estas ropas admirables en lo inconfundible
de tu espíritu juguetón;
¡loca por la cual estoy loco
te odio lo mismo que te amo!

Alguna vez en un hermoso jardín
donde arrastraba mi letargo
sentí, como una ironía,
el desgarro del sol sobre mi pecho,

y la primavera y el verdor
humillaron tanto mi corazón,
que sobre una flor he castigado
la audaz insolencia de la Naturaleza.

Así, yo querré, una noche,
cuando la hora del placer llegue,
hacia la fortuna de tu vida,
como un cobarde, arrastrarme sin ruido,

para castigar tu carne alegre,
para maltratar tu seno agraciado,
y hacer en tu lado aturdido
una herida ancha y profunda,

y, ¡vertiginosa dulzura!
A través de estos labios nuevos
más fulgurantes y más bellos
¡infundirte mi veneno, amada mía!

CHARLES BAUDELAIRE
(Francia)

ESPEJISMO

En el fuego
de mi vigilia
prolongada, te sueño,
en verano,
bañada de mar
bajo mi reloj
de canícula.
Te imagino
dibujando
prolongaciones
de mi cuerpo
en la arena,
acariciando
el trópico
de mi amor,
soñado.

SERAFIN BAUTISTA VILLAMIZAR
(Colombia)

ES INFINITA ESTA RIQUEZA ABANDONADA

esta mano no es la mano ni la piel de tu alegría
al fondo de las calles encuentras siempre otro
cielo
tras el cielo hay siempre otra hierba playas
distintas
nunca terminará es infinita esta riqueza
abandonada
nunca supongas que la espuma del alba se ha
extinguido
después del rostro hay otro rostro
tras la marcha de tu amante hay otra marcha
tras el canto un nuevo roce se prolonga
y las madrugadas esconden abecedarios inauditos
islas remotas
siempre será así
algunas veces tu sueño cree haberlo dicho todo
pero otro sueño se levanta y no es el mismo
entonces tú vuelves a las manos al corazón de
todos de cualquiera
no eres el mismo no son los mismos
otros saben la palabra tú la ignoras
otros saben olvidar los hechos innecesarios
y levantan su pulgar han olvidado
tú has de volver no importa tu fracaso
nunca terminará es infinita esta riqueza
abandonada
y cada gesto cada forma de amor o de reproche
entre las últimas risas el dolor y los comienzos
encontrará el agrio viento y las estrellas
vencidas
una máscara de abedul presagia la visión
has querido ver
en el fondo del día lo has conseguido algunas
veces
el río llega a los dioses
sube murmullos lejanos a la claridad del sol
amenazas
resplandor en frío
no esperas nada
sino la ruta del sol y de la pena
nunca terminará es infinita esta riqueza
abandonada

EDGAR BAYLEY
(Argentina)

UNA PROPUESTA

Correr
correr fuerte
no declinar
amanecer despiertos
para que el sueño insolente de la indiferencia
no nos atrape

Correr
correr sin descansar
sudando gotas de firmamento
con estrellas inmóviles

Correr
correr aunque sea caminando (que no nos detecten)
pero en nuestra mente no descansamos

Correr y no dejarnos alcanzar
esa es la propuesta...

GABRIEL BECERRA YAÑEZ
(Colombia. Norte de Santander)

VOLANDO ALTO

Todo el día
sin poder tocar tierra
mariposas
devorando minuciosamente
mis pies.
Desde mi cama
la tierra
como un océano
asomando sus fauces.

CARLOS BEDOYA
(colombia)

LAS SOLEDADES DE BABEL

La soledad es nuestra propiedad más privada
viejo rito de fuegos malabares
en ella nos movemos e inventamos paredes
con espejos de los que siempre huimos

la soledad es tiempo / veloz o detenido /
reflexiones de noria / espirales de humo /
con amores in vitro / desamores in pectore /
y repaso metódico de la buena lujuria

la soledad es noche con los ojos abiertos
esbozo de futuro que escondió la memoria
desazones de héroe encerrado en su pánico
y un sentido de culpa / jubilado de olvido

es la tibia conciencia de cómo deberían
haber sido los cruces de la vida y la muerte
y también el rescate de los breves chispazos
nacidos del encuentro de la muerte y la vida

la soledad se sabe sola en mundo de solos
y se pregunta a veces por otras soledades
no como via crucis entre ánimo y ánima
más bien como interés entomológico

todavía hace un tiempo / en rigor no hace tanto
las soledades / solas /cada una en su hueco
hablaban una sola deshilachada lengua
que en los momentos claves les servía de puente

o también una mano una señal un beso
acercaban al solo la soledad contigua
y una red solidaria de solos conectaba
las geografías y las esperanzas

en el amor y el tango los solos se abrazaban
y como era de todos el idioma del mundo
podían compartir la tristeza y el goce
y hasta se convencían de que no estaban solos

pero algo ha cambiado / está cambiando
cada solo estrenó su nueva cueva
nuevo juego de llaves y candados
y de paso el dialecto de uno solo

ahora cuando bailan los solos y las solas
ya no se enlazan / guardan su distancia
en el amor se abrazan pero piensan
en otro abrazo / el de sus soledades

las soledades de babel ignoran
qué soledades rozan su costado
nunca sabrán de quién es el proyecto
de la torre de espanto que construyen

así / diseminados pero juntos
cercanos pero ajenos / solos codo con codo
cada uno en su burbuja / insolidarios
envejecen mezquinos como islotes
y aunque siga la torre cielo arriba
en busca de ese pobre dios de siempre
ellos se desmoronan sin saberlo
soledades abajo / sueño abajo

MARIO BENEDETTI
(Uruguay)

NO PUEDE SER UN DUELO

En el pequeño lecho, lecho de niño casi, murió la
Droste
(pueden verlo en su museo de Meersburgo);
sobre este sofá murió Hölderlin, en una torre, en
casa de un carpintero,
Rilke y George Trakl tal vez en lechos de
hospitales suizos,
en Weimar, los grandes ojos negros de Nietzsche
reposaron sobre una almohada blanca, hasta su
última mirada
-todo ello son ahora trastos viejos o, incluso, ya
no existen,
indefinibles, sin consistencia
en el indoloro asolamiento eterno.
Llevamos en nosotros los gérmenes de todos los
dioses,
el gene de la muerte y del goce-
¿Quién los separó? Las palabras y las cosas;
¿quién los mezcló? Los sufrimientos y las
circunstancias
en que terminan, madera con arroyos de lágrimas,
morada miserable para cortas horas.
No puede ser un duelo. Demasiado lejos, demasiado
distantes,
demasiado intangibles lecho y lágrimas, ni sí, ni
no,
nacimiento, dolor físico y fe,
un oleaje, sin nombre, un resbalón,
algo sobrenatural que se desplaza en el sueño,
un lecho y lágrimas que se mueven-
¡duérmete!

GOTTFRIED BENN
(Alemania)

POEMA

Nuestro amor no está en nuestros respectivos
y castos genitales, nuestro amor
tampoco en nuestra boca, ni en las manos:
todo nuestro amor guárdese con pálpito
bajo la sangre pura de los ojos.
Mi amor, tu amor esperan que la muerte
se robe los huesos, el diente y la uña,
esperan que en valle solamente
tus ojos y mis ojos queden juntos
mirándose ya fuera de sus órbitas,
más bien como dos astros, como uno.

CARLOS GERMAN BELLI
(Perú)

ANDA UN AMIGO

Anda un amigo en medio de la noche.
Han cerrado los bares. Las persianas
de acero bajaron con estrépito. Los gatos
deslizan apetitos. Anda la luna
por ahí, velada. Pasan coches y luces;
sobreviene, después, un silencio
que mueve la plantita en la cornisa;
silencio que hace un Chambelán
de un grillo -del canto de ese grillo-.
Anda un amigo en medio de la noche.
No lo conozco. Y él no me conoce.
Andamos cerca o lejos, nos cruzamos
-acaso- en una calle. Compartimos
un ómnibus, un cine, un banco de una plaza.
Anda un amigo y ando yo que soy amigo
de ese hombre. En órbitas distintas
-nunca ajenas-. Pero vamos a hallarnos.

En medio de las noche o con la aurora
de rosados dedos, vamos a hallarnos.
Y tenemos que estar preparados a ese encuentro.
Por ahora, susurra el viento oscuro,
graznan letreros viejos y el grillo mete lima.
Ya no pasan los coches. Pasan restos de diarios
y un cartel liberado zapateando en el polvo.
Estoy seguro. Nos encontraremos.

WASHIGTON BENAVIDES
(Uruguay)

POTRO EN EL TIEMPO

Cierta vez, yo vi nacer un potro.

Venía de las selvas que mueve la eternidad,
tembloroso y desnudo como la primera hoja.
Traía vuelta hacia el alba la cabeza inocente
y hendidos por un tierno relámpago los cascos
minerales.

Era un hijo de las robustas edades,
era el viento de Dios sobre la tierra.

Un día rumoroso de abril escarlata
yo lo vi levantarse sobre el hombro del mundo.

Los héroes lo seguían
porque sabía galopar sobre los campos de siglos.
Las vírgenes solares -las de los oros pendientes-
lo llamaron entre guirnaldas mestizas
"furia de las siete estrellas".
Los niños y los pájaros lo amaban
porque donde él estaba florecían tambores,
resonaban laureles.

Con las lanzas morenas descendió a las llanuras,
vio edificar países con la sal de los mares,
cruzó largos ríos sobre un río de banderas,
se asomó a los volcanes coronado de himnos.

Yo vi la libertad nacer de sus ijares,
húmeda y ruborosa, como jardín del tiempo.

Era un joven potro domador de espigas,
que de pie sobre su blanco relincho
daba espacio a las águilas
y abría las puertas de los continentes.

Recuerdo que en el atrio de mis años oscuros,
cuando el gallo lanzó juramentos de oro
yo negué, cierta vez,
haber visto aquel potro.

El abrió el huracán de las crines sedientas
y me hicieron sus fuegos bajo un humo sin nombre;
me amarraron sus cascos en un verso cualquiera.

Yo le vi correr por los blancos empíreos
luz de sangre sin mancha
con las alas abiertas.

El viento de su hermosura
cruza por mis cambiantes praderas.

JUAN BEROES
(Venezuela)

EL CABALLO MUERTO

¡El muladar! Y a la izquierda, debajo de un césped de tréboles y alfalfa, las sepulturas de un cementerio; a la derecha, una horca que parece pedir limosna a los transeúntes, igual que un
manco.
A este caballo, al que mataron ayer, se lo han comido los lobos. Tiene las carnes desgarradas en el cuello, a largas tiras, y parece estar preparado y engalanado con cintas rojas para ir a la cabalgata. Cada noche en cuanto la luna empalidezca el cielo, su esqueleto se echará a volar; en él cabalgará una bruja, que lo estimulará con el hueso puntiagudo de su talón por espuela; soplará el cierzo en el órgano de sus
flancos cavernosos.
Y si en aquella hora taciturna hubiera un ojo sin sueño, abierto en alguna fosa del camposanto, se cerraría de inmediato, por no ver a
un espectro en las estrellas.
Ya la luna misma, que guiña un ojo, pierde brillo en el otro y sólo ilumina, como una candela flotante, al perro flaco y vagabundo que lame el
agua del estanque.

ALOYSIUS BERTRAND
(Italia)

PROMESAS

Reíremos nerviosos
cuando nuestros cuerpos
chapoteen en el agua de la vida.

Pececillos inquietos e inseguros,
nuestros dedos
se adentrarán en el bosque de los encantos.
E ingenuos, sorprendidos,
nos miraremos con ternura,
fusionados en el tiempo y en el espacio,
en la vida.

Me sonreirás. Sólo nosotros.
Y yo te besaré
apasionadamente
clausurando el murmullo
de los pájaros,
suaves trinos espaciados.

Navegaremos solos
en un bergantín de líquida plata
a la isla del deseo:
vergel de las esperanzas
recién vividas.

ANGEL BERROCAL Y JAIME
(España)

CANTO DE MUJER

Canto de mujer que se sabe no vista
tras cerrados postigos, ronca voz,
por lánguidos desmayos e imprevistos
temblores recorrida, hecha de huecas
palabras que no entiendo.
Oh voz absorta, tormentosa y dulce,
llena de sueños,
como en un tiempo el canto de sirenas
que en alta mar hechizó a los marinos.
Voz del deseo que no sabe
si quiere o teme, que a nada se refiere
sino a sí misma, a su amor estremecido
y oscuro. Como tú, la encendida carne
aún habla y se escucha
existir, asombrada.

CARLO BETTOCHI
(Italia)

EXILIO

Estoy exiliado en el texto. He bogado en pos de los signos. Convertido al fin en poema entre los fogonazos de las cavidades sonoras. Palabras inmensas, escapadas de las profundidades malditas, vuelan. Baten alas, mensajeras de eternidad, tornado audible el ritmo del tiempo.
Pero ya sabían que estaban condenadas a buscar la corriente y la ley, yo sabía que a su nueva libertad sucederían la prudencia de los días y la fidelidad a los consignas.
Invicto hasta el alba, nazco de sus cenizas. Después extraño en un mundo de fragmentos.

MAX BILEN
(Israel)

NO ES POR NADA

Máquinas poderosas de los cielos,
vivimos bajo la presión en esta ciudad
a punto de desmoronarse por completo.

Es verdad que todavía
podemos captar un sesgo de belleza
en el zumbido de los teléfonos,
en el gruñido de los semáforos
o en los cables de la luz.

Que podemos contemplar
la inmensa cola de automóviles
y sus respectivas sombras
como un reptil capaz de convertirse en oro,
como una obra maestra...

Pero en las noches,
cuando nos retiramos a dormir,
¿quién nos quita
esta sensación de desamparo?

ALBERTO BLANCO
(México)

RECORDANDO

Allí está el palo de jocote que me ocultaba
en las noches de luna clara
y el cerco de doña Angela
que yo reventaba cada vez que iba a verte,
lo único que falta
es el tronco donde me dejabas las cartas
y el cerco de tabla por donde nos besábamos.

GERARDO BLANDON
(Nicaragua)

EL TERRON Y EL GUIJARRO

"El amor no busca complacerse a sí mismo
ni por sí tiene inquietud alguna;
sin embargo a otro da sosiego
y construye un cielo en la desesperación del
infierno."

Así cantaba un pequeño terrón de arcilla
aplastado por las patas del ganado.
Pero un guijarro del arroyo
murmuraba estos versos adecuados.

"El amor sólo busca la complacencia de sí mismo
y atar a otro a su deleite;
se regocija cuando los demás pierden la calma
y construyen un infierno a despecho de los
cielos."

WILLIAM BLAKE
(Inglaterra)

Se aproxima el sonido. El alma vuelve a ser joven
Al someterse al susurro abrumador.
En sueños, sin respirar, aprieto contra mis labios
Tu mano que ya parte.

Sueño que soy de nuevo un muchacho, otra vez un
amante,
Veo un barranco y hierbas silvestres.
Y en esas hierbas un matorral de espinas
En la neblina del atardecer.

A través de las flores, las hojas y las ramas que hieren
La antigua casa mira en mi corazón
El cielo otra vez atisba, sonrosando de un lado a
otro,
Tu ventana.

Esta voz es tuya y yo daría la vida y el dolor
Por su sonido incomprensible,
Aunque en el sueño yo apriete contra mis labios
Tu amada mano que ya parte.

2 de mayo de 1912

ALEXANDER BLOK
(Rusia)

ARTE POETICA

He tratado de dibujar un niño en la corteza de los
árboles
y de ocultar las ramas entre las páginas de un
sueño.
Y he mezclado los cielos a la sombra de un hijo,
a la sombra de un árbol,
a la sombra de un libro.

He tratado de barajar los pocos cielos míos.
De plantar una lengua en la tierra del sueño y
escribir con la mano del deseo, ese libro
que mañana hablará como un hijo.

Sin dejar de girar con un vino en el aire.
Por el hijo de oro, por el libro de espadas, por
el árbol de sangre.

JORGE BOCCANERA
(argentina)

V

He visto sus ojos penetrantes, he visto su rostro
claro:
(Nadie mira jamás a los dioses sin condena)
Frío y sin corazón dejóme su ojo victorioso,
muy aturdido por el golpe de su fuerte luz.

Como aquel al que el rayo sorprende de noche en
los campos,
asombrado palidece si la flecha de los cielos
pasa a su lado silbando y le ciega los ojos,
y tiembla y ve sobrecogido, a Júpiter, furioso.

Dime, Señora, dime en verdad, si tus ojos verdes
o son esos que dicen tiene el amor cubiertos.
Los tenías, creo yo, la vez en que te vi,

al menos recuerdo que entonces observé
cómo el amor súbitamente, en cuanto te vi,
descubrió contra mí su arco y su mirada.

ESTEBAN DE LA BOETIE
(Francia)

VENDRAN A DECIRSE SU AMOR

Los geranios guardan silencio
junto al pilar envejecido
mientras la lluvia se divierte
en tono menor por los tejados,
se desliza por los canales,
y se esconde rápida
en los huecos de la alcantarilla.

Los geranios saben que
apenas termine el juego de la lluvia
vendrán ellos
junto al pilar envejecido
a decirse su amor
y a ejercitar una caricia.

ANTONIO BOLIVAR CARDONA
(Colombia)

LETANIA DE LA VICTORIA TRONCHADA

Ancla rota de la espera;
lámpara roja del ensueño;
puerta de bronce de la alegría.
El tiempo se detuvo para unir nuestras vidas;
el tiempo, descenso de los astros, abejas de
fuego,
sobre la extendida violeta dormida del espacio.

Ancla rota de la espera.
Esperanza dulcemente labrada.
Extendí mi corazón en tu umbral, dulzura de la
victoria,
doblegué en tus manos mi vida.

Semilla en la luz desflecada,
lámpara roja del ensueño,
sobre el mundo levanté tu imagen
coraza del dolor, espada de las sonrisas, albas
efímeras.

Cantando la muerte de la ceniza
tiré mi llanto en el río.
Mi juventud fue flecha de las flautas,
puerta de bronce de la alegría.

El tiempo se detuvo para unir nuestras vidas.
En tus manos, misteriosa amapola doblegué mi alma,
pero tú, hacha dormida, la heriste sin querer.
Tú mirabas las piedras, el camino, el instante;
yo, el alba, rama del único fruto de oro.

Ancla caída de la espera.
Lámpara rota del ensueño.
Puerta cerrada de la alegría.
Mi dulce victoria tronchada.

SARAH BOLLO
(Uruguay)

Si yo te contara que en el sueño
mis manos como peces náufragos
escalaban a tientas tus espaldas
buscándote las alas
que te salían debajo de la piel.

Tenías los ojos tristes,
la mirada sostenida en el aire
y la sonrisa deambulando entre los dientes.

Si yo te dijera que al alba
el sueño se interrumpió de súbito,
como se interrumpe un beso,
y yo no pude salvar nada,
ni siquiera la sombra de tu vuelo.

Hubiera bastado un instante
para que mis manos llegaran a tu pecho
donde te nace el corazón.

DAVID BONELLS ROVIRA
(Colombia)

A la hora de la siesta
un toro que escapó del matadero
entró a la casa de puertas abiertas.
Sus patas resbalaron en las baldosas del zaguán
antes de que en los corredores iluminados de
geranios
se oyera su jadeo desconocido,
el estruendo de su cuerpo inocente.
Por las habitaciones frescas de sombra
erró con una furia ebria,
devastando un universo de cosas minúsculas,
de flores de papel y pocillos y sillas vacías,
hasta llegar a ese cuarto final
al que el silencio temeroso había huido.

La niña, en su precario escondite,
sabía que era un sueño.
En la quietud del tiempo detenido
podía escuchar el latir atolondrado de su pecho,
su retumbar acompasado
como de pasos de bestia en la penumbra.

PIEDAD BONNETT VELEZ
(Colombia)

VENDEDOR DE FRUTA

Se traía un olor agridulce
de naranjas podridas,
de frutas desoladas por el tiempo,
con perfumes de pozo,
con fragancia de metales mellados por el fuego.

Se traía tan simplemente
sus arrugas,
sus harapos y un modo de caminar
a saltos cortos
como burro trotón tras su burrita.

Se traía además,
sus frutas corroídas,
sus naranjas, sus plátanos,
sus sueños confundidos con la fruta,
sus sarmentosas manos palpando el cuero dulce de los jugos
y un grito sordo colgando en su garganta
sin poder arribar a sus grandes caminos afilados.

Se traía, una mirada de vegetal angustia,
un ademán de fruta comida por los pájaros
y una pobreza de pájaro herido en la mañana.

Se traía una soledad
de fruta cuaresmera, de gajo sorprendido por gusanos,
se traía con él, su fe y su muerte
endulzada de jugos soleados.

HECTOR A. BORDA LEAÑO
(Bolivia)

RESACA (1)

... No tenemos el mar
pero tenemos náufragos.
Reinaldo Arenas

Sobre tus aguas un bulto:
alguna cifra de las especie
que ha sido desunida,
tal vez un brazo que rema
contra la desmemoria
-quizás ni eso-:
tan sólo algún despojo que cuelga de una mano
alguien que renuncia al falso colectivo
al aburrimiento y sus extravíos
alguien que salió de la emboscada
acaso un atisbo de hombre
entre el designio de las aguas,
un cuerpo exhausto, ininteligible
flotando en el famélico Golfo.

RAFAEL BORDAO
(Cuba)

OTRO POEMA DE LOS DONES

Gracias quiero dar al divino
Laberinto de los efectos y de las causas
Por la diversidad de las criaturas
Que forman este singular universo,
Por la razón, que no cesará de soñar
Con un plano del laberinto,
Por el rostro de Elena y la perseverancia de
Ulises.
Por el amor, que nos deja ver a los otros
Como los ve la divinidad,
Por el firme diamante y el agua suelta,
Por el álgebra, palacio de preciosos cristales,
Por las místicas monedas de Angel Silesio,
Por Schopenhauer,
Que acaso descifró el universo,
Por el fulgor del fuego
Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro
antiguo,
Por la caoba, el cedro y el sándalo,
Por el pan y la sal,
Por el misterio de la rosa
Que prodiga color y que no lo ve,
Por ciertas vísperas y días de 1955,
Por los duros troperos que en la llanura
Arrean los animales y el alba,
Por la mañana en Montevideo,
Por el arte de la amistad,
Por el último día de Sócrates,
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron
De una cruz a otra cruz,
Por aquel sueño del Islam que abarcó
Mil noches y una noche,
Por aquel otro sueño del infierno,
De la torre del fuego que purifica
Y de las esferas gloriosas,
Por Swedenborg,
Que conversaba con los ángeles en las calles de
Londres,
Por los ríos secretos e inmemoriales
Que convergen en mí,
Por el idioma que, hace siglos, hablé en
Nortumbria,
Por la espada y el arpa de los sajones,
Por el mar, que es un desierto resplandeciente
Y una cifra de cosas que no sabemos
Y un epitafio de los vikings,
Por la música verbal de Inglaterra,
Por la música verbal de Alemania,
Por el oro, que relumbra en los versos,
Por el épico invierno,
Por el nombre de un libro que no he leído: Gesta
Dei per Francos,
Por Verlaine, inocente como los pájaros,
Por el prisma de cristal y la pesa de bronce,
Por las rayas del tigre,
Por las altas torres de San Francisco y de la isla
de Manhattan,
Por la mañana en Texas,
Por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral
Y cuyo nombre, como él hubiera preferido,
ignoramos,
Por Séneca y Lucano, de Córdoba,
Que antes del español escribieron
Toda la literatura española,
Por el geométrico y bizarro ajedrez,
Por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce,
Por el olor medicinal de los eucaliptos,
Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría,
Por el olvido, que anula o modifica el pasado,
Por la costumbre,
Que nos repite y nos confirma como un espejo,
Por la mañana, que nos depara la ilusión de un
principio,
Por la noche, su tiniebla y su astronomía,
Por el valor y la felicidad de los otros,
Por la patria, sentida en los jazmines
O en una vieja espada,
Por Whitman y Francisco de Asís, que ya
escribieron el poema
Por el hecho de que el poema es inagotable
Y se confunde con la suma de las criaturas
Y no llegará jamás al último verso
Y varía según los hombres,
Por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos
Por morir tan despacio,
Por los minutos que preceden al sueño,
Por el sueño y la muerte,
Esos dos tesoros ocultos,
Por los íntimos dones que no enumero,
Por la música, misteriosa forma del tiempo.

JORGE LUIS BORGES
(Argentina)

El íntimo personaje que soy
no discute
acepta siempre acepta
desde la mañana acepta
su cepillo de dientes
su espumosa máquina de afeitar
algunas quejas de convivencia es natural
pequeñas fricciones
malestares
ninguna posibilidad de perfección
sólo lo vulgar las palabras cursis acepta
lo recursivo
oh sí
el íntimo personaje que soy
el oficiante íngrimo
en su ceremonia ensaya
algunas maniobras circulares gestos
pequeñas maneras de ascender
en vuelo rampante
alrededor de sí
como las moscas.

DOUGLAS BOHORQUEZ
(Venezuela)

CAMINOS

Todas las cosas del mundo
llevan a una cita o a un libro
Jorge Luis Borges

Todas las cosas vuelven a
contar con uno.
Nada hay más definitivo que el encuentro.
Son los pasos que han ido,
son los vuelos que se han visto,
son las señas del amor que se recuerdan.
Todas las cosas vuelven a
contar con uno.
Sobre las secuencias imperceptibles de las piedras
cada piedra contigua es el retorno.
En cada gran peñasco está el tigre,
hay un águila que mira alrededor
la dificultad en llegar.
Porque
todas las cosas vuelven a
contar con uno.
Todo ya viene en camino,
es tránsito de naturaleza por el tiempo;
el tiempo arena de las ciudades rebeldes
que se revientan constantemente sobre la hierba.
Ya vuelven todas las cosas.
Está en transcurso ante todo el acto libre.
No conduce el pie humano al elefante,
no conduce la mano humana al arado,
no conduce figura humana
ninguna de sus ruedas.
Todas las cosas vuelven a
contar con uno.
Se estrechan y atraen.
Dirigidas van hacia las despedidas,
dirigidas van hacia el retorno.

JAVIER A. BOSCH FOSSI
(Colombia)

ESCENA EN EL CAMPO

La mariposa, revoloteando, se esquivaba del niñito que quería cogerla y tras ella se esforzaba y dejaba ir pequeños gritos.
Intentaba retenerlo, su madre, graciosamente fatigada.
El esposo, sonriente, miraba todo encantado.
Tanta cosa ágil: la mariposa perseguida,
el hijito travieso,
y las jóvenes piernas de su mujer,
mariposeando por el campo.

Al extremo del matorral, sentado en una piedra,
paciente, el viejo Tiempo.

GERALDINO BRASIL
(Brasil)

Acodado contra el repleto bar
vierte en el plateado y curvo cuerno
su infeliz y antigua añoranza de su hogar

las parejas se contonean al girar
él se apoya y desea poder quemar
sus recuerdos igual que un viejo y notorio
emperador

de roma, pero ninguna estrella cuando él nació se
vio en el cielo centellar
y ningún sabio rey halló su choza. Este repleto
bar
donde los bailarines al girar se contonean al son

guarda toda la fama y reconocimiento que podrá
esperar
de la tierra o del cielo. Se apoya contra el bar
y vierte su infeliz y antigua añoranza en el
saxofón

EDWARD KAMU BRATHWAITE
(Barbados)

PREGUNTAS DE UN OBRERO

¿Quién construyó a Tebas, la de las siete
puertas?
Los libros registran los nombres de los reyes.
¿Arrastraron los reyes los grades bloques de
piedra?
Y Babilonia, tantas veces destruida, ¿quién
la reconstruyó de nuevo otras tantas?
¿En qué casas de la dorada Lima vivían
los obreros que la construyeron?
¿A dónde fueron los albañiles la tarde
en que concluyó la muralla china?
La gran Roma está llena de arcos de triunfo.
¿Quién los erigió? ¿Sobre quiénes triunfaron
los Césares? Las muchas veces cantada Bizancio
¿sólo tenía palacios para sus moradores?
Incluso en la legendaria Atlántida gritaban
durante la noche en que el mar se los tragaba
los ahogados llamando a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India.
¿El solo? César venció a los galos. ¿No
llevaba por lo menos un cocinero consigo?
Cuando naufragó su flota lloró el rey
Felipe de España. ¿No lloró nadie más?
Federico II triunfó en la guerra de
los siete años. ¿Quién triunfó además?
Cada página una victoria.
¿Quién cocinó el banquete de celebración?

Cada diez años un gran hombre.
¿Quién pagó los costos?

Tantos informes, tantas preguntas.

BERTOLD BRECHT
(Alemania)

UNION LIBRE

Mi mujer con cabellera de llamaradas de leño
con pensamientos de centellas de calor
con talle de reloj de arena
mi mujer con talle de nutria entre los dientes de
un tigre
mi mujer con boca de escarapela y de ramillete de
estrellas de última magnitud
con dientes de huella de ratón blanco sobre la
tierra blanca
con lengua de ámbar y vidrio frotados
mi mujer con lengua de hostia apuñalada
con lengua de muñeca que abre y cierra los ojos
con lengua de piedra increíble
mi mujer con pestañas de palotes escritos por un
niño
con cejas de borde de nido de golondrina
mi mujer con sienes de pizarra de techo de
invernadero
y de cristales empañados
mi mujer con hombros de champaña
y de fuente con cabezas de delfines bajo el hielo
mi mujer con muñecas de cerillas
mi mujer con dedos de azar y de as de corazón
con dedos de heno segado
mi mujer con axilas de marta y de bellotas
de noche de San Juan
de ligustro y de nido de escalarias
con brazos de espuma de mar y de esclusa
y de combinación de trigo y molino
mi mujer con piernas de cohete
con movimientos de relojería y desesperación
mi mujer con pantorrillas de médula de saúco
mi mujer con pies de iniciales
con pies de manojos de llaves con pies de pájaros
en el momento de beber
mi mujer con cuello de cebada sin pulir
mi mujer con garganta de Valle de Oro
de cita en el lecho mismo del torrente
con senos nocturnos
mi mujer con senos de montículo marino
mi mujer con senos de crisol de rubíes
con senos de espectro de la rosa bajo el rocío
mi mujer con vientre de apertura de abanico de los
días
con vientre de garra gigante
mi mujer con espalda de pájaro que huye en vuelo
vertical
con espalda de azogue
con nuca de canto rodado y de tiza mojada
con espalda de luz
y de caída de un vaso en el que acaban de beber
mi mujer con caderas de barquilla
con caderas de lustro y plumas de flecha
y de canutos de plumas de pavo real blanco
de balanza insensible
mi mujer con algas de greda y amianto
mi mujer con nalgas de lomo de cisne
mi mujer con nalgas de primavera
con sexo de gladiolo
mi mujer con sexo de yacimiento aurífero y de
ornitorrinco
mi mujer con sexo de alga y de viejos bombones
mi mujer con sexo de espejo
mi mujer con ojos llenos de lágrimas
con ojos de panoplia violenta y de aguja imantada
mi mujer con ojos de pradera
mi mujer con ojos de agua para beber en prisión
mi mujer con ojos de bosque eternamente bajo el
hacha
con ojos de nivel de agua de nivel de aire y de
fuego

ANDRE BRETON
(Francia)

LOS VERANOS

¡Fueron largos y ardientes los veranos!
Estábamos desnudos junto al mar,
y el mar aún más desnudo. Con los ojos,
y en unos cuerpos ágiles, hacíamos
la más dichosa posesión del mundo.

Nos sonaban las voces encendidas de luna,
y era la vida cálida y violenta.
Ingratos con el sueño transcurríamos.
El ritmo tan oscuro de las olas
nos abrazaba eternos, y éramos sólo tiempo.
Se borraban los astros en el amanecer
y, con la luz que fría regresaba,
furioso y delicado se iniciaba el amor.

Hoy parece un engaño que fuésemos felices
al modo inmerecido de los dioses.
¡Qué extraña y breve fue la juventud!

FRANCISCO BRINES
(España)

REQUIEM

¿Quién puede llamarse mi amigo?
¿A quién puedo llamar mi amigo?
En esta ciudad tan querida
nadie llora por mí;
el miedo me acosa desde el momento en que
despierto;
un miedo que comenzó con mi nacimiento,
con las primeras violencias con las primeras
prohibiciones.
Odié a las maestras que me enseñaron a leer y
escribir
con el mismo gesto displicente con que a los niños
pobres
se les da un juguete viejo en la noche de reyes;
como si ello fuera parte de una condena,
con furia reprimida;
odié a mi maestra de sexto grado hasta el punto de
desearle la muerte.

Odié a las instituciones que aprisionaron mi
cuerpo
y me negaban los derechos del sexo
odié a los poderosos ante los cuales se humillaban
mis padres
odié a mis padres por humillarse ante ellos
pero disimulé mis odios como pude
porque esas buenas gentes me hubieran conducido
sin piedad a la horca.

Me tragué la desesperación y las ofensas
soporté que a los quince años me vistieran con una
mortaja.
Después salí al mundo por mis propios medios
desollada, dispuesta a mentir, a engañar, destruir
y destruirme.
Yo ya había sido juzgada y condenada por las
fuerzas del orden
pero no conocía la sentencia.
Viví muchos años en esa ignorancia.
A veces me sumergía en un pozo sin luz
y caminaba tanteando las paredes:

buscaba la locura como una liberación
buscaba el sueño como algunos suicidas buscan la
muerte.
Fui feliz y desdichada alternativamente
feliz cuando en las sombras una mano cálida
apretaba la mía,
desdichada cuando perdida toda esperanza supe que jamás podría matarme,
y que debería aprender a soportar mis fracasos
de cualquier manera, para siempre.

CARMEN BRUNA
(Argentina)

CARTA A MI HIJO DE CINCO AÑOS
(Colonia Penal El Frontón)

Hijo.

Óyeme en el pulso del tiempo,
mírame en las nubes,
y en las hojas que caen sin retorno
escucha mi mensaje.

¡Parla niño!
¡Parla en tu media lengua
que yo te veo y te oigo
desde mi sol profundo!

Mi corazón vuela a tu lado
aquí, no necesito corazón.

El mundo es una boca de lobo,
entre sus bayonetas,
¿qué será de ti
sin mis hombros de piedra?

Andarás mucho más suelto,
alado de miseria,
tal vez echándolas de hombre.
Acaso te pregunten.
¿Quién metió a tu papá de redentor?
O, sencillamente, no te pregunten nada.
Cuando crezcas, tú también has de hablar,
harás tus propias preguntas,
irás a alguna fábrica...
Entonces, hijo mío, te entregaré mi guardia,
¡moriré feliz!

LEONCIO BUENO
(Perú)

3 HORAS, 16 MINUTOS y 30 SEGUNDOS

se supone que soy un gran poeta
y tengo sueño por la tarde
sé que la muerte es un toro gigantesco
dispuesto a embestirme
y tengo sueño por la tarde
sé que hay guerras y hombres que pelean en el ring
sé que hay buena comida, buenos vinos, buenas
mujeres
y tengo sueño por la tarde
sé que hay una mujer que me ama
y tengo sueño por la tarde,
me inclino hacia el sol tras una cortina amarilla
y me pregunto adónde habrán ido las moscas del
verano
recuerdo la muerte tan sangrienta de Hemingway
y tengo sueño por la tarde.

algún día no tendré sueño por la tarde
algún día escribiré un poema que encenderá
volcanes
en las colinas que están ahí fuera
pero ahora mismo tengo sueño por la tarde
y alguien me pregunta "Bukowski, ¿qué hora es?"
y yo contesto "3 horas, 16 minutos y 30 segundos".
me siento muy culpable, me siento asqueroso,
inútil,
demente, tengo sueño
por las tardes,
están borbandeando iglesias, bien, eso está bien,
los niños montan en ponys en los parques, eso está
bien,
las bibliotecas están llenas de miles de libros
sabios,
hay música grandiosa encerrada dentro de la radio
y yo tengo sueño por la tarde,
tengo una fosa dentro de mí diciendo,
bah, deja que lo hagan los demás, déjales que
ganen,
déjame dormir,
el ingenio está a oscuras
barriendo las oscuridad con una escoba,
me voy a donde han ido las moscas del verano,
intentad atraparme.

CHARLES BUKOWSKI
(Estados Unidos)

Tú
la que congrega las aguas;
la que escoge las arenas como disponiendo un
lecho;
la que hila cadáveres de mariposas, enraiza las
semillas y practica el hondo rito.

La mujer exacta para guardar con ella
los cofres de la memoria y partir navegando
hacia la vida -como si tras la verificación del
dolor
(el itinerario de sus abondonadas noches,
el inclemente filo de la angustia que se agazapó
por las paredes)
como si en sus últimas palabras
enunciara
el primer augurio:
esta insubordinada aceptación de la soledad.

ALVARO BURGOS PALACIOS
(Colombia)

EL NIÑO DUERME

El tren,
sosegado,
aguarda el impulso
hacia andenes festivos.
La pirámide trunca.
El globo se columpia en el aire.
Otra vez vertebrada la jirafa sonríe
descansando la fatiga
de sus viajes sin pausas.
El sopor de la tarde
ha calmado los duendes
y un silencio irisado
se desviste en la pieza.
La esperanza respira,
flota aún la balada.
Por entre sus labios suena un grillo travieso.
El niño duerme.

JACINTO CESAR BURGOS
(Colombia)

ACABADO DE SALIR DEL MUNDO

Acabado de salir del mundo no halla palabras
No halla vacío ni halla nada
Eso sí
No quisiera retornar
No quisiera tener cuerpo otra vez
No quisiera alma

Acabado de salir del mundo traza sus ojos y se
pinta
Es un dibujo de niño
Crea un mal hombre y una peor mujer
Un paraíso sin sentido
Diseña un universo para que ellos se piensen
Escribe una mirada

Acabado de salir del mundo vuelve a crearse
La muerte no le resuelve nada

CAMPO RICARDO BURGOS LOPEZ
(Colombia)

NOSTALGIA DE LOS CUERPOS

Ya los cuerpos se han marchado.
Uno y otro y todos
a través del tiempo
son apenas duendes locos
ebrios habitantes sin olvido.
Los amo a todos sin culpas y sin penas:
he muerto en ellos, sin descanso,
y cada vez he renacido.
Ahora añoro sus cabellos,
sus voces sus colores,
sus labios con palabras incendiadas,
sus ombligos y sus clítoris.
Pero añoro todavía más
las preguntas que tatuaron en mi cuerpo,
su perpetuo movimiento
como jadeantes fantasmas amorosos.
Ya los cuerpos se han marchado
estarán con otros cuerpos...
No los olvido. Sé que ellos tampoco.
Colmado de ellos, estoy solo.

JORGE BUSTAMANTE GARCIA
(Colombia)

RETRATO DE UN HOMBRE SUMERGIDO

¿Quién puede ser
ese hombre en el rincón del bar?
¿Quién puede ser
ese hombre solo, solitario,
meditabundo?
¿Quién puede ser?
Los hombros encorvados
el rostro marcado, hundido con las
pequeñas tragedias de la vida
Un espejo torcido de la
Ind Coope and Alsop
refleja ese cabello envejecido, esos
hombros anchos, esas manos
silenciosas, hirsutas, de simio
¿Cuál es, cuál fue el peso que dobló
aquellos hombros?
Ese hombre solo, solitario, pensativo,
¿de qué puede ser?
¿De nada?
¿O vive de nuevo la pesadilla
de toda la vergüenza
que sufrió e hizo sufrir?
La promesa rota, la palabra astillada
su mano roja
cautiva en el cajón emocional
las cosas que nunca ha hecho
y nunca hará
las cosas desesperan
Levanto mis ojos de esa
fachada amarga y veo a ese
hombre en el espejo
Ese hombre soy yo

RICHARD BURTON
(Inglaterra)

CRONICA DEL SUEÑO

Si bajara los párpados lentamente con el recuerdo del color amarillo
caerían las frutas más altas de los árboles
Si anudara los dedos sobre la espalda
se detendría el viento
y vería sus alas y la red invisible con que
envuelve
las hojas y las arrastra
Si diera un paso hacia atrás estaría otra vez
en la otra tarde
y vería a la madre en la blanca ceremonia de las
sábanas
Si peinara hacia adelante mis cabellos
crecería el agua de los espejos
y se ahogarían todas las imágenes
Si soplara sobre mi mano cerrada dejando un ojo de
aire
se abriría un ojo de aire y por allí pasaría
un barco o una manada de caballos
Si agitara los brazos estaría en el cielo
de los barriletes y los pájaros
Si ahora me diera una vuelta sobre el cuerpo
¿en qué otro sueño despertaría?

ROMULO BUSTOS AGUIRRE
(Colombia)

LA GACELA SALVAJE

La gacela salvaje en montes de Judea
puede brincar aún, alborozada,
puede abrevarse en esas aguas vivas
que en la sagrada tierra brotan siempre;
puede alzar su extremidad ligera y con ardientes
ojos
mirar, en un transporte de indómita alegría.

Pies ágiles también y ojos más encendidos
aquí tuvo Judea en otros tiempos,
y en el lugar del ya perdido gozo,
más bellos habitantes hubo un día.
Ondulan en el Líbano los cedros, pero se fueron
las hijas de Judea, aún más majestuosas.

Más bendita la palma de esos llanos
que de Israel la dispersa estirpe,
pues echa aquí raíces y se queda,
graciosa y solitaria:
ya su suelo natal no deja nunca
y no podrá vivir en otras tierras.

Mas nosotros vagamos, en calores excesivos,
para morir muy lejos:
donde están las cenizas de los padres
nunca descansarán nuestras cenizas;
ya ni un solo sillar le queda a nuestro templo
y en trono de Salem se ha sentado la Burla.

LORD BYRON
(Inglaterra)

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Espere... la Letra C

Letra A

2006-06-15T08:32:00.000-07:00

PAISAJE CON UNA NUBE BLANCA

Todo el día he estado triste.
Hay una nube en la colina.
¡Si pudiera tenderme
y dormir sobre la hierba fina!

Y despertar después
para el trabajo mío...
En la colina un manto blanco
un sueño blanco sobre el río.

DRITERIO AGOLLI
(Albania)

SOÑAR DE A UNO

Te conozco y te quiero simultáneamente,
empieza el placer de mirarte,
la idea de poseer algunas cosas tuyas:
una mirada, un nombre, una casualidad,
un hola al pasar apurados...

Todo se siente tan vacío, tan frío
que creo que eres lo único que necesito
para ser feliz.
y apenas te conozco,
apenas recuerdo tus ojos
o tu sonrisa dulce y tierna.
Y quizás ni sepas que yo te quiero
porque te vi, te descubrí
en esta jungla de calles, negocios
y mañanas.

Pero si no me quieres
porque no me conoces
o porque si me conoces,
y si el romance sólo
es de a dos en mi fantasía,
entonces, ese amor
no vale la pena.

Pero, no obstante,
en mis sueños
te quiero y me quieres,
y soy feliz.

OSCAR B. AGUILAR
(Argentina)

EL ALIENTO DE TU ESPÍRITU

El aliento de tu espíritu,
ha quedado impregnado
en los helechos,
em el rumor del río,
en las sedientas piedras
que rodeaban el paisaje,
en el suelo virgen
de los primeros pasos,
que dejábamos en la tierra,
en la lluvia que caía
rociando las miradas,
en la luz que ocultaba
el ramaje de los árboles,
en el sol que dibujaba
los cambios cromáticos
de las circundantes metamorfosis,
en el silencio eterno
que se hacía terrestre
para embriagar el deseo
en el amor que detuvo
las sepulturas del viento,
en la inquietud que abrió
la perla del significado,
que nace en la memoria
y sucumbe en el olvido.
El aliento de tu espíritu,
ha quedado impregnado
en los helechos,
en el rumor de mi alma,
y en las piedras milenarias
que azotaron las tormentas.

LUIS ALBERTO AGUIRRE
(Argentina)

PREGUNTAS

Algunos poetas me hacen llegar
sus libros, sus cartas, sus biografías
y fotografías,
las nóminas de sus distinciones
las fotocopias de sus declaraciones
y sus poemas inéditos.
Y yo me digo: ¿Qué tengo que ver
con estos poetas tan productivos,
eficaces y dinámicos,
tan descollantes de personalidad,
tan seguros de sí, tan convencidos
de haber encontrado las palabras
y las claves definitivas?
¿Y qué tengo yo que ver con esos
otros, los nostálgicos, los que se
jactan de sus penas y me endosan sus
importantes fracasos?
¿Y qué con esos otros que vociferan sus amores
y se abrazan en público con sus mujeres y sus
hombres, con sus ciudades, sus consignas, sus banderas
y sus dioses?
¿Qué tengo yo que ver con esos poetas,
yo que soy tartamudo,
yo que estoy aterrado,
yo que perdí mis señas
y no tengo camino ni memoria y apenas sobrevivo?

RAÚL GUSTAVO AGUIRRE
(Argentina)

JULIO 22 - JUEVES

Así es la cosa:
me visto como ustedes, como como ustedes, hago chistes como ustedes, miro a las muchachas como ustedes, tengo necesidades sexuales como ustedes, voy a los cines de ustedes, canto las canciones de ustedes y oigo sus cuñas radiales y fumo sus cigarrillos y amo sus escaparates y sus muchachas, sonrío como ustedes, admiro sus aviones y sus automóviles deportivos y sus yates, adoro a los artistas, uso las lociones "after shave" y los talcos "after shave" de ustedes y sus barras de desodorante sólido con esencia de lavanda y los dentífricos con fluoruro y los cepillos de nylon, ansío las guitarras eléctricas de ustedes y los vibráfonos y los bajos eléctricos, codicio los jaguars, quiero ser invitado a sus fiestas de corbata negra y a sus comidas en honor de... para celebrar el clamoroso éxito de..., río como ustedes.
Pero no quiero ser como ustedes.
Ustedes no son la sal de la tierra.
Cristo pisotea a los que son como ustedes.

WILLIAM AGUDELO
(Colombia)

Si un viento sin edad agita los campanarios
y en el reloj de sombra deambula el miedo...
Si un hombre te mira desde el espejo
y ya no hay lumbre en el fuego de sus ojos...
Si en la rosa triste de oscuros almanaques
se deshojan sin prisa los días y las noches...
Si el tiempo gime la herida en la espina
y te duele la soledad de las alcobas...
Si tiendes el silencio sobre el lecho
y la ausencia te habla una lengua nueva...
No abras la puerta. Espera los tres golpes
anunciando los negros crespones de muerte.
Ahora cuelga las coronas de azahar y mirto
y riega de polvo los umbrales y los balcones.
Es la hora de las manos en vuelo de adioses
y mi padre espera en la orilla de la sombra.

ADALBERTO AGUDELO DUQUE
(Colombia)

Estamos tan intoxicados uno del otro
Que de improviso podríamos naufragar.
Este paraíso incomparable
Podría convertirse en terrible afección.
Todo se ha aproximado al crimen
Dios nos ha de perdonar
A pesar de la paciencia infinita
Los caminos prohibidos se han cruzado.
Llevamos el paraíso como una cadena bendita
Miramos en él, como en un aljibe insondable,
Más profundo que los libros admirables
Que surgen de pronto y lo contienen todo.

ANNA AJMATOVA
(Rusia)

HOMENAJE AL NADAISMO

Cuídate de invitar a los poetas a tu casa
Ellos pueden sacarte los ojos, comerte vivo
Todo lo codician para sus sueños
Ellos se sienten solos y desconfían de todo el mundo
Pueden poner en duda tu reputación

Nadie sabe lo que hacen
Pero pueden poner una bomba
Debajo de tu cama

Pueden hablar todos los idiomas del tiempo
Simular los mil lenguajes de los pájaros
Trasladarte en un segundo a regiones totalmente desconocidas
Transformar el agua en música
Vaticinar las luchas y rebeliones más íntimas e insospechadas
hablar de las rancheras o de las tempestades
Divertir a los niños
Todo eso hacen. Por lo menos eso es lo que ellos dicen, y dicen de ellos

Cuídate de invitar a los poetas a tu casa
Porque en el más inesperado momento, te habrán invadido completamente
Comenzarás a ser su mejor aliado
caminarás, entonces por la ciudad como la niebla
Por bares imaginarios o barriadas miserables que se pueden tocar
Y en donde el amor se cocina a fuego lento
Encontrarás los turpiales que trasnochan en las esquinas,
Convertidos en tristes rameras
Sentirás todo el placer del ocio
Caminando por tu cuerpo como una salamandra de cristal,
Vivirás loco y perdido entre los cuellos de jirafas de los edificios
Y talvez jamás podrás ya, liberarte de ellos

LAUREANO ALBA
(Colombia)

BALADA PARA LOS POETAS ANDALUCES DE HOY

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre, ¿pero dónde los hombres?
Con ojos de hombre miran, ¿pero dónde los hombres?
Con pecho de hombre sienten, ¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan parece que están solos.
Miran, y cuando miran parece que están solos.
Sienten, y cuando sienten parece que están solos.

¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿Qué en los mares y campos andaluces no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta?
¿Quién mire el corazón sin muros del poeta?
¿Tantas cosas han muerto que no hay más que el poeta?

Cantad alto. Oiréis que oyen otros oídos.
Mirad alto. Veréis que miran otros ojos.
Latid alto. Sabréis que palpita otra sangre.

No es más hondo el poeta que en su oscuro subsuelo
encerrado. Su canto asciende a más profundo
cuando, abierto en el aire, ya es de todos los hombres.

RAFAEL ALBERTI
(España)

MATERIA HUMANA

Y tú que en la noche oscura has abierto los ojos y te has levantado.
Te has asomado a la ventana.
La ciudad en la noche. ¿Qué miras? Todos van lejos.
Todos van cerca.
Todos muy juntos en la noche. Y todos y cada uno en su ventana, única y múltiple.

Si tú mueves esa mano, la ciudad lo registra un instante y vibra en las aguas.
Y si tú nombras y miras, todos saben que miras, y esperan y la ciudad recibe la onda pura de una materia.
Toda la ciudad común se ondea y la ciudad toda es una materia:
Una onda única en la que todos son, por la que todo es, y en la que todos están; llegan, pulsan, se crean.
Onda de la materia pura en la que inmerso te hallas, que por ti existe también y que desde lejísimos te ha alcanzado.
Allí respira en la extensión total -¡ah, humanidad!- con toda su dimensión profunda casi infinita.

Ah, qué inmenso cuerpo posees.
Toda esa materia que viene del fondo del existir,
que un momento se detiene en ti y sigue tras ti, propagándote y heredándote y por la que tú significadamente sucedes.
Todo es tu cuerpo inmenso, como el de aquel, como el de ese otro, como el de aquella niña, como el de aquella vieja,
como el de aquel guerrero que no se sabe, allá en el fondo de las edades, y que está latiendo contigo.
Contigo el emperador y el soldado, el monje y el anacoreta. Contigo
la cortesana pálida que acaba de ponerse su colorete en la triste mejilla, ah, cuán gastada. Allí en la infinitud de los siglos.
Pero aquí sonríe contigo, bracea en la onda de la materia pura, y late en la virgen.
Como ese gobernante sereno que fríamente condena, allá en la lejanísima noche, y respira ahora también en la boca pura de un niño.
Todos confiados en la vibración sola que a todos suma, o mejor, que a todos compone y salva, y hace y envía, y allí
se pierde todavía íntegra hacia el futuro.

Oh, todo es presente.

Onda única en extensión que empieza en el tiempo, y sigue y no tiende edad.
O la tiene, sí, como el Hombre.

VICENTE ALEIXANDRE
(España)

ULTIMO DÍA

Ultimo día.
Ultimo llanto.
Ultima venia.
Ultima náusea sobre las propias concesiones.
Una noche en que se muere mil veces.
¿Dónde estuvo el error?
En el sistema
en la soledad que se vende a cualquiera
en la juventud que se vende a cualquier espejismo
a cualquier idea
a cualquier moda
en el desarraigo
en el desconsuelo
en una diferencia nacida no sé cuándo
en el temor de no ser.
Vuelvo y cuestiono mis contradicciones.

ADRIANA ALFARO
(Colombia)

INSOMNIO

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).

A veces en la noche yo me revuelco y me incorporo en este nicho en que hace 45 años que me pudro,

y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar a los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.

Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la ubre caliente de una gran vaca amarilla.

Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por qué se pudre lentamente mi alma,

por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta ciudad de Madrid,

por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el mundo.

Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?

¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día, las tristes azucenas letales de tus noches?

DAMASO ALONSO
(España)

DICEN QUE CADA LÍNEA ES UN ARCANO

"... para no llegar tarde del todo"
Guillermo Morón

La mano está cruzada de líneas.
Líneas
caudalosos ríos
con minúsculas escisiones laterales:
afluentes
que desembocan en imaginario mar accidental.

Extiendo la mano sobre arena costera
y el mapa queda impreso.
Dicen que cada línea es un arcano.
Debo saber.
Necesito saber escalar los intrincados signos,
los cabalísticos signos,
remontar el laurel de los poetas,
la cima de esas lunas desmedradas,
el oscuro solar
donde jirones de dioses
esperan una resurrección imposible.

Debo acudir a la cita irreversible
cuando en los labios aún queda sal,
cuando en los ojos
yace una luz incierta todavía,
cuando en la piel
florece el pretérito sueño
confundido,
hoy,
entre musgo sobradamente húmedo.

Debo acudir a la cita irreversible
y disponerme a vivir un instante supremo
sin languidez inútil,
sin demasiada prisa,
sin miedo de asomarse a las galaxias.

Pero es necesario prevenirse.
No perder el contacto con los días.

Debo asumir el demorado reto
con tiempo y luz
"para no llegar tarde del todo".

MARÍA LUISA ALONSO
(Venezuela)

LAS GANAS DE VIVIR

Dentro de esta mujer está mi hijo
dentro de esta mujer pequeña oscura
incontenible frágil repentina

Y dentro de mi hijo pasan cosas
cosas vivas y muertas van surgiendo
y muriendo y naciendo y renaciendo

Dentro de mí están mi hijo esta mujer
mis otros hijos los años las mujeres
los compañeros hombres los vientos los cometas

RODOLFO ALONSO
(Argentina)

LAS CARICIAS

¡Qué música del tacto
las caricias contigo!
¡Qué acordes tan profundos!
¡Qué escalas de ternuras,
de durezas, de goces!
Nuestro amor silencioso
y oscuro nos eleva
a las eternas noches
que separan altísimas
los astros más distantes.
¡Qué música del tacto
las caricias contigo!

MANUEL ALTOLAGUIRRE
(España)

CANCIÓN DE NOVIEMBRE

Sal de la casa, hermana,
tiende la cama, barre el patio,
pero sal pronto.
Deja la parcela, hermano,
aporca los fréjoles,
pero sal pronto.
Despierta, abuela,
canta tu canción al niño,
pero sal pronto.
Cásate pronto, novia,
entra en la iglesia y besa,
pero sal pronto.
Deja la cama, amante,
limpia la mancha del colchón,
pero sal pronto.
Sal del mar, pescador,
recoge las nasas y los frutos
pero sal pronto.
Deja la mina, muchacha,
mira el fulgor de las piedras,
pero sal pronto.
Cierra la boca, maestro,
repite la historia del vano renacuajo,
pero sal pronto.
Deja de cantar, enamorada,
clausura el sueño de tu corazón,
pero sal pronto.
La vida, hermano, hermana,
la vida nos espera.

HAROLD ALVARADO TENORIO
(Colombia)

mamá se fue
tarda muchos años debajo de su puerta
saliendo agua roja

papá la maldice

antes de irse mamá ya no hablaba
no abría los ojos
después cerró la puerta de su cuarto
y no quiso volver

detrás de la puerta nos llama a veces
y nos grita un cuento de una casa de dulce que se come
y llora largamente
se ríe
y se oyen cosas que se quiebran
y mamá habla por ratos ronco como un hombre
como una noche lejos
y da golpes
y la oímos rasparse
en las paredes
y sale un río de mamá por debajo de la puerta
un río rojizo y triste que no se mueve

Me he descarnado en tocarla
Está sola La Casa
solo el cuerpo
solos los filos que hicimos
he cuidado los bultos del miedo
me he cerrado sobre ellos
están solos los bloques de metal
desprendidos del piso
golpeándose

yo que oscurezco La Casa y la aclaro
que cada vez que me duermo tengo un hijo
y una hendidura
en la tierra

y tiene muerte La Casa
y tiene mala agua en su memoria

quedo
Un hueso alto
afilado

MARÍA AUXILIADORA ALVAREZ
(Venezuela)

LA CIUDAD EN EL BOSQUE

Se me antoja que primero se sembró la sombra sobre el cordel invisible de los sardineles afiebrados para que, luego, el árbol se levantara de la frescura de ella y empezara a aprender el oficio de inventariar las estrellas y los pájaros en el libro del firmamento.

Las casas encontraron la arboleda y la ocuparon a título jubiloso. Pero tuvieron la precaución de alinearse con simetría, con estética, con amor, dejando espacio suficiente para que los vientos pudieran apostar carreras con holgura.

Después llegaron el hombre y la mujer y poblaron el caserío de risas y de hijos.

ELIGIO ALVAREZ NIÑO
(Colombia, Norte de Santander)

DESTINO

Otra vez Eros rubio
me echa el balón, llamándome
a jugar con la niña
de las sandalias.

ANACREONTE
(Grecia)

URGENTEMENTE

Es urgente el amor.
Es urgente un barco en el mar.

Es urgente destruir ciertas palabras,
soledad, odio y crueldad,
algunos lamentos,
muchas espadas.

Es urgente inventar alegría,
multiplicar los besos, las mieses,
es urgente inventar rosas y ríos
y mañanas claras.

Cae el silencio en los hombros y la luz
impura, hasta doler.
Es urgente el amor, es urgente
permanecer.

EUGENIO ANDRADE
(Portugal)

LUNA ROJA

De un lugar han de venir los vientos cuando soplan
Alguna razón existirá para la caída de las hojas
El tiempo nada dirá te he hablado de eso
W. H. Auden

Tras los sombríos cortinajes de los árboles
-algo en el color entre violeta fertilidad y podrida
carne- roja luna se eleva como un miedo ya sólo.
El perro, con el vientre pesado por toda la ternura
de mi árido corazón, vacía sus entrañas en la negra tierra.
La casa muda, amordazada con cintas-culpas, cintas-recuerdos;
mujeres rubias sonríen y desaparecen bajo desconchados
de pared. Hombres desnudos se afligen en el vacío de la noche.
Todo respira con pesadez como si hubiese bebido cicuta
y la parálisis avanzara lenta, igual como la plateada luz por las losas.
De repente una cárcel oscura parece la vida
y diera cada estación comienzo a una nueva, a su propia destrucción.
A través el dolor irracional del animal, trémulo subía el tiempo;
rara vez sintió jamás alguien tan poca esperanza.
Olía a lágrimas la hierba e igual que al entrar una primavera
a un lugar... de algún lugar, el pino, en su oscuro futuro
absorto, apenas se dejaba seducir por las flores amarillas.
Un viento se levantó brutal
como un apresurado amante sin imaginación
y todos los poemas que había oído durante mi vida
de nuevo venían desde muy lejos para enterrarme.
Y era igual que si viajara en un tren,
como si tras de mí dejara la tierra de alguna gana
y mi cuerpo se adentrase en una selva negra.
Tenía la culpa el perro que sufría, y la tenían aquellos poemas,
que cual fantasmas merodeaban por el huerto;
de otro modo los conocía, cuando un ángel, amarillento ya,
los cubría con sus finos dedos y exhalaba
un olor incorrupto sobre los fugaces versos.
Alucinación parece ahora que cosas eternas
como las piedras, en las románticas escenas de nuestra vida
hayan aceptado representar un papel. El miedo ha elevado
una roja putrefacción. Diría: ha avanzado
y tú has cerrado los ojos.

KATERINA ANGUELAKI-ROOKE
(Grecia)

En el ánfora de su cadera
la cuadratura del círculo

En su curvilíneo vientre
las medidas exactas
-origen de la cúpula-

En la geometría de su cara
El equilibrio de las estrellas

Y en su boca

la magia de la luz

JAIME ANTOLINES
(Venezuela)

JEFE DE SECCIÓN

Mi boca tendrá los ardores de la llama
Mi boca será para ti un infierno de seducción y dulzura
Los ángeles de mi boca tendrán su trono en tu corazón
Los soldados de mi boca te tomarán en asalto
Los sacerdotes de mi boca incensarán tu belleza
Tu alma se agitará como una región durante un terremoto
Tus ojos se hallarán entonces cargados de todo el amor que se ha atesorado en las miradas de la humanidad desde su origen
Mi boca será un ejército contra ti, un ejército desigual
variado como un mago que sabe multiplicar sus metamorfosis
La orquesta y los coros de mi boca te dirán mi amor
Mi boca te lo murmurará desde lejos
Mientras que con los ojos fijos sobre el reloj espero
El minuto prescrito para el asalto

GUILLAUME APOLLINAIRE
(Francia)

KINAKOTO

Paulino, el anciano de la tribu Kinakoto,
toca su viejo tambor de cuero
empedernido con un palito de juansoco
en la noche del cachirí del Vaupés
enfiestado de músicas de flauta
y carrizos salvajes.
Los huesos de Paulina su mujer
yacen bajo la tierra santa
en el interior de la maloka
apisonada por los pies emplumados
de los bailarines indios
ebrios de chicha
dichosos de coca
pintados de espléndidos achotes
danzando como dioses en praderas de hongos.

GONZALO ARANGO
(Colombia)

CANTIGA DE ENAMORADOS

O como dos que hablan después del amor
todavía desnudos
tendidos de espaldas
fumando

y hablan de silencio en silencio
y la voz es sosegada después del amor
y ya sin premura

y ella se incorpora
y pone el codo en la almohada
y pone la mejilla en la palma

y él ve su risa rápida y tranquila
su risa
y el temblor de sus pechos

JOSÉ MANUEL ARANGO
(Colombia)

Macerada fruta
De la estación de la ambrosía

De tu piel guardamisterios
Ojos habladores

De ti profundamente de ti
Están hechos mis antojos

De pájaro saltarín entre las flores
Loco silbador loco

FREDDY ARAQUE
(Venezuela)

COLEGIADA DESNUDA

Regresa la niña del colegio
Quién sabe qué pensamientos oculta su cabellera negra
Seguramente el profesor calificó mal su tarea
Seguramente que le tocó sus senos
Seguramente le prometió un confite
Regresa a la casa la niña que quería ser
desencuadernada
Que gustaría ser repasada por un lector ávido de conocimientos
Regresa con el ánimo de despojarse de sus vestiduras
De estrenar su desnudo para ponerse cómoda
Para poder pensar sin problemas con la regla de tres
Regresa la niña del colegio con ganas de chupar un bombón
Y chupando el bombón piensa la niña que debe haber algo más dulce
Y la sangre circula como miel por su panal florido
y ella siente la voz del atavismo cosquilloso que le dice que para poder aprender hay que despojarse voluntariamente de todo
Y deseosa de aprender ella se va quitando el vestido
Ese vestido de colegio que con tanto cariño le cosió su mamá
La blusa blanca de infinitos botones
La falda azul ajustada con un gancho de nodriza
Los zapatos del uniforme
Las medias tobilleras que escalan sus piernas derechitas
El brassier que contiene principios básicos de trigonometría
Los calzoncitos de amoníaco
Carpa bajo la cual acampa la prodigiosa respiración de la reina de Saba
Mosquitero de los deseos
Atarraya del poniente
Cabo Cañaveral del cohete carnal
La niña sabe que hay un cinco rayado en mitad de sus piernas
Un coño bien calificado
El honroso diploma
con el cual se gradúa
profesional en el amor
Colegiala del alma
mírame
"qué piensa hacer cuando esté grande"

JOTAMARIO ARBELÁEZ
(Colombia)

BRASA

¿Quién vendrá a atizar el fuego
la brasa que arde aún
en el silencio de ese hogar tuyo
de mujer recóndita?

¿Qué mano vendrá a posarse
sobre tu hombro
roca de faro
adonde el náufrago llega
en busca de reposo?

¿Quién atizará el fuego
para que la luz
no muera?

AURORA ARCINIEGAS
(Colombia)

DIOS DE LOS DESECHOS

Él se venía preparando para darnos el honor de
Nacer a lo largo de este horrible tiempo.
Su demorada gestación obedece a que esperó
La huida de los otros dioses.
Él ha venido a encubrir la brutalidad y la estupidez
Provisto de su don de abarcarlo todo. Retendrá
De principio a fin los escombros de sus dominios.
Fiel a sus despojos y asistido por sus esclavos,
Se enfrenta a las turbas provocando la
Inseguridad del abismo.
Este siglo estará bajo la pena de su severo enfado.
Entonces ya no habrá como escapar de sus rigores.

JULIO CÉSAR ARCINIEGAS MOSCOSO
(Colombia)

SOLEDAD

Ahora
que la noche
está húmeda de rocío
y las nubes
se diluyen
en la piel
de las montañas,
cómo siento
no haberte conocido
antes...

Cuánto diera
porque esta soledad
que fue tan mía
se hubiera poblado entonces
con tu nombre.

MILAGROS ARELLANO
(Venezuela)

LA QUIMERA

Ella estaba en el nivel del mar,
de bruces, de ojos verdes, observándolo.
Con sus brazos doblados debajo del mentón.
Nadie estaba en la playa, nadie estaba en el mundo,
salvo el mar, la muchacha,
y un poco allá a lo lejos el viento siempre en pugna.
¿Contra quién?, contra él mismo.

El mar y la muchacha, la playa estaba sola.
Era el otoño ya, las hojas lo decían,
lo afirmaba la boda del oro con el negro,
mientras el viento en pugna barría la terraza.
Mesas abandonadas con sillas dadas vuelta.
Friolentas partieron unas sombras, las últimas
ni siquiera una luna o unas estrellas para
atestiguar mi dicha.

BRAULIO ARENAS
(Chile)

MI COMPADRE

El joven vecino de la celda
de unos veinte años
en las noches se transforma
aúlla
y deja correr por su mejillas
gruesos lagrimones
después de haber hecho amistad
con sufrimiento cuenta
que hace tres meses
no prueba mujer

ANÍBAL ARIAS
(Colombia)

Buenos días a los seres
que son como un país
y ya verlos
es viajar a otra parte

buenos días a los ojos
que al abrirse han leído
el poema visible

buenos días a los labios
que desde el comienzo han dicho
los nombres infinitos

buenos días a las manos
que han tocado las cosas
de la tierra bellísima

HOMERO ARIDJIS
(México)

Y AQUEL MIRAR DE NUESTRO AMOR AL FUEGO

Guarda la almendra amarga y la fruta de la mora
que nadie picotea por su agriura.
Ten en la boca la semilla seca, cuida
la hojalata que nunca vio la luz
y espera también en Asmodeo,
el demonio cauteloso
que sobre ti se adormece con sus pies plata.
Espera en la línea de la mano
y en las ciudades que no viste nunca.

Verás Atenas y Estambul
y San Esteban de los abisinios
/allí va a rozarte la boca como hace tanto tiempo.
Cruzarás entre violines raspados
en Hungría
veras su marca
en las balsas de corcho que bajan
el Yang Tsé
en el ojo del tifón verás su mano
en tu frente
y sentirás miedo, como si fueras tan joven.
Traba la yema que no da simiente
en la vena del árbol
dale de comer a los abandonados
y espera su regreso en la casa de los trenes
y en la música.
Espera en ti, oirás su voz de nuevo
en la noche portuguesa, en el día de Malasia
bajo el sueño del tigre
en los muelles de La Habana, en los viajes sin término
su voz que entonces parecía la esperanza vana.

SIGFREDO ARIEL
(Cuba)

Te vi
cuándo y dónde
he perdido las cuentas
de lo fugaz del brillo momentáneo
pero has pasado
dos tres veces
y ahora encuentro que
mi cerebro
te conserva
que preserva en mí
el fulgor de la vida y la belleza
y caes, después de tantos años
caes a mi página
y te escribo francamente con emoción
y agradezco a mi memoria que me devuelva esa alegría
cuando doblabas la esquina
me conceda
la última ondulación de tu vestido
de la cual dependió mi alma
hasta que te confundía
en la congestión ciudadana
de los que van y vienen
y mientras esto sucede
puedo hoy saber
que estas palabras serían mejores
si se parecieran
a lo que dejamos de hacer

SANTIAGO ARISTIZÁBAL
(Colombia)

LA HORA

En esta misma hora, en alguna otra parte,
una joven delgada, de ojos crucificados,
enseña a leer a los niños.
Una joven delgada que usa trajes sencillos
y acostumbra leer a Gabriela Mistral.

En esta misma hora, en alguna otra parte,
un hombre triste hiere la tierra con un pico.
Se inclina luego adelante. Hunde el dedo en la tierra.
Se endereza con melancolía.
Eleva otra vez el pico.

En esta misma hora, en alguna otra parte,
dos novios blancos salen con las manos fundidas
a coger flores al campo.

En esta misma hora, en alguna otra parte,
dos hermanos pelean por cualquier fruslería.
Luego sienten rubor. Resueltos e indecisos,
se besan las mejillas.

Echo mano a la hora. La desligo del tiempo.
La arranco del matizado oscuro de las horas.
La aíslo. La desplazo.
La lanzo como un shrapnel.*

Intensa, luminosa, insufrible de vida,
ella sola por su cuenta, como un shrapnel.

Esta misma hora, y la hora anterior,
y la hora que le ha de seguir.
Convergen, acumulan, precipitan sus vidas,
aportan las descargas de sus actividades.
¡Tantos hombres! ¡Tantas mujeres!

En esta misma hora, como en todas las horas,
un pueblo inmenso y triste, diluido en la tierra,
mudo, infatigablemente labora.
Oscuras trabazones a través del espacio,
a través de las negras montañas y los llanos,
ligan a unos y otros que nunca se han tocado.

Un solo, enorme anhelo rezumando en la tierra.

En esta misma hora, como en todas las horas,
nadie se ha detenido,
todos vamos andando.

* Artefacto lleno de metralla

ANTONIO ARRÁIZ
(Venezuela)

LAS COSAS

Las cosas son
lo que de ellas persiste
en la memoria.

Las cosas también son
lo que de ellas queda,
colgado en la pared,
cuando ya no existen.

Las cosas nada son
hasta tanto alguien
no las mire de reojo.

RAFAEL ARRÁIZ LUCA
(Venezuela)

GRAVITACIÓN

Los abismos atraen. Yo vivo a la orilla de tu alma. Inclinado hacia ti, sondeo tus pensamientos, indago el germen de tus actos. Vagos deseos se remueven en el fondo, confusos y ondulantes en su lecho de reptiles.
¿De qué se nutre mi contemplación voraz? Veo el abismo y tu yaces en lo profundo de ti misma. Ninguna revelación. Nada que se parezca al brusco despertar de la conciencia. Nada sino el ojo que me devuelve implacable mi descubierta mirada.
Narciso repulsivo, me contemplo el alma en el fondo de un pozo. A veces el vértigo desvía los ojos de ti. Pero siempre vuelvo a escrutar en la sima. Otros felices miran tu alma y se van.
Yo sigo a la orilla, ensimismado. Muchos seres se despeñan a lo lejos. Sus restos yacen borrosos disueltos en la satisfacción. Atraído por el abismo, vivo la melancólica certeza de que no voy a caer nunca.

JUAN JOSÉ ARREOLA
(México)

PAREJA DE CIERVOS

La cabeza adornada, flexibles y nerviosos,
pasan los ciervos.
Su belleza ligera anima la soledad del bosque
Es el momento de la cópula:
tienen del andar juntos una corta afición.
Ya su fino oído les advierte el peligro:
tensa en el aire silba la flecha asesina.
Un prodigioso salto en vano,
y después el trémulo bramido.
Qué extraña la muerte:
ha puesto al ciervo de rodillas
sobre su propia sangre,
contra la tierra la cabeza adornada.
Qué extraña la vida:
tras la espesura, quieta
y oculta, expectante mira
desde los ojos la cierva.

ANTON ARRUFAT
(Cuba)

LA PALABRA ES LABIO TODAVÍA

1

La palabra es labio todavía. Deseo. Carne interrumpida o llanto. Entre dos bocas el fuego es agua. La palabra es agua. Esto que digo te moja. Entre dos bocas sólo la lengua existe insiste lamiendo lamentando como arena repetida en alas o una extensa playa en el caracol también vacío.

2

Sólo la lengua existe y abre el mundo. Sabor saber. Caminas sobre mi lengua. Comienzas en la punta de este nombre que digo y eres sal o miel o quemas. Aquí donde te llamo y eres llama. Donde anuncio mi existencia y sólo tú acudes a la campanilla del leproso.

3

Sólo la lengua mía, amor. Solos en la lengua tuya. Con la rodilla abierta en la boca, corriendo, caracoles o mar o arena en el viento amando.

OCTAVIO ARMAND
(Cuba)

LOS CIRIOS ENCENDIDOS

A una pequeña iglesia de la ciudad de Rivas
llegué siendo niño
a rezar a los santos y encender los cirios
que estaban apagados.
Los días, los años.
Y hoy que soy hombre
vienen los recuerdos de la infancia.
He vuelto a entrar a la antigua iglesia
y mis ojos se iluminan
al ver a la imagen que yo admiraba
(porque así me lo habían enseñado)
los viejos cirios todavía encendidos.

CARLOS ARMAS
(Nicaragua)

EL ÁRBOL

Este árbol y su estremecimiento,
bosque sombrío de llamados,
de gritos,
se come al corazón oscuro de la noche.

Vinagre y leche, el cielo, el mar
la masa espesa del firmamento,
todo conspira en ese temblor
que tiene albergue en el corazón espeso de la sombra.

Un corazón que estalla, un astro duro
que se desdobla y funde en el cielo,
el cielo límpido que se raja
al llamado del sol naciente,
hacen el mismo ruido, hacen el mismo ruido,
que la noche y el árbol al centro del viento.

ANTONIN ARTAUD
(Francia)

PALENQUE

Y quién ha de dudar que aquel abuelo
no pudo ser un príncipe,
bajo la luna, perfumada
por las nubes errantes de su alma?

Apoyado en el crepúsculo
contempla a las mujeres
cultivar el maíz y la canción...

Ultimo patriarca de Palenque:
Bien sabes
que desde tus fogones crepitantes
África envía sus mensajes!

JORGE ARTEL
(Colombia)

CANCIONES

Cántame tus canciones,
tus esbeltas, desnudas canciones,
esas que se visten de menudas hojas verdes
y hojas rojas,
y hojas verdidoradas,
con cortezas resinosas
y pequeñas piedras pulidas por el agua.

Cántame tus canciones:
las de los delgados cielos azules,
de las nubes azules
de las montañas azules.

Y las otras:
las de las aguas hechizadas
que se precipitan gritando por las rocas,
y aquellas en las que bandadas de alondras
levantan la mañana.

Y la canción de los hermosos caballos,
en la que se enumeran los caballos por sus colores,
y sus nombres
y sus orígenes y linajes.

Y la canción de los pájaros, las aves
que se nombran según sus plumajes
y sus vuelos y sus melodías.

Y la canción de las lluvias,
de las lluvias inmemoriales. Y de las otras,
las frívolas y danzarinas.

Y la honda canción de las noches
que hablan doradas palabras
que rebrillan por instantes,
las pacientes noches de larga memoria.

AURELIO ARTURO
(Colombia)

EMOCIÓN Y VENTAJA DE LA PROBADA PROFUNDIDAD

Gracias a los que se fueron por la vereda oscura
moliendo las hojas tostadas.
A los que me dijeron: espéranos bajo el árbol.

Gracias a los que se fueron a buscar fuego para sus cigarrillos
y me dejaron sola,
enredada en los soles pequeños de una sombra olorosa.
Gracias a los que se fueron a buscar agua para mi sed
y me dejaron ahí
bebiéndome el agua esencial de un mundo estremecido.
Gracias a los que me dejaron oyendo un canto enselvado
y viendo soñolienta los troncos bordados de lianas
marchitas.
Ahora voy indemne entre las gentes.

ENRIQUETA ARVELO LARRIVA
(Venezuela)

ALABANZAS DE LAS CREATURAS

Altísimo, omnipotente, buen señor,
tuyas son las alabanzas, la gloria, el honor y toda la bendición.

A ti solo, altísimo, te corresponden
y ningún hombre es digno de mencionarte.

Alabado seas, mi señor, con todas las creaturas,
especialmente el señor sol, hermano mío,
quien trae el día, y tú iluminas mediante él;
y él es hermoso y radiante, con gran esplendor;
a ti, altísimo , te significa.

Alabado seas, mi señor, por la señora luna y las estrellas:
en el cielo las formaste claras y preciosas y bellas.

Alabado seas, mi señor, por la hermana agua,
que es muy útil y humilde y preciosa y casta.

Alabado seas, mi señor, por el hermano fuego,
mediante el cual nos iluminas por la noche;
y él es hermoso y jocoso y robusto y fuerte.

Alabado seas, mi señor, por nuestra hermana la madre tierra,
que nos alimenta y nos gobierna
y produce diversos frutos con flores coloreadas y hierba.

Alabado seas, mi señor, por aquellos que perdonan por amor tuyo
y soportan enfermedad y tribulación.
Dichosos aquellos que sufrirán en paz,
porque serán coronados por ti, altísimo.

Alabado seas, mi señor, por nuestra hermana la muerte corporal,
de la cual ningún hombre viviente puede escapar.
Dichosos aquellos que morirán en el pecado mortal.
Dichosos aquellos que se encontrarán en tu santísima voluntad,
porque la muerte segunda no les hará daño.

Alabad y bendecid a mi señor y agradecedle
y servidlo con gran humildad.

FRANCISCO DE ASÍS
(ITALIA -ACTUAL-)

COMO UNA FOCA QUE SABE DE SUS COSTAS

Me llevó por la noche
Para escuchar el cielo que gira con los astros
Trepó por mis palabras
Hasta palpar el centro del presagio.

Vino con sus sandalias de campesina etrusca
Y sus caderas de gitana al aire
Para hilar la ternura en mis párpados breves.

Derribó mis murallas
Cercó mis muros con su aroma de violeta nocturna
Quiso que yo siguiera junto a ella
Por entre calles afiladas en el corno del miedo.

Como una foca que sabe de sus costas
Deslizó por mi axila la herejía
De saberme tan solo
Y clavó su bandera en mi silencio múltiple.

Me llevó por la noche...
Cuando luchaba yo
Contra los vientos de setiembre.

JORGE ÁVILA
(Colombia. Norte de Santander)

EL DÍA ESTA NUBLADO

el día está nublado;
la luz en el visillo
es un poema de Verlaine...

vístete con tu traje
de bruma...

¿me escuchas?
He tocado tus manos
no sé qué lejano pensamiento.

tú vienes cuando llueve...

he visto tu sonrisa
tras las gotas de lluvia...

el día es un poema de Verlaine...

ANTONIO ÁVILA JIMÉNEZ
(Bolivia)

CANTOS DEL AMOR EN SOMBRA

I. Umbral

Te espero, hombre mío
centímetro a centímetro.
Te espero en los umbrales, en los poros,
en el color de mi ropa,
en la memoria del viento y de la hiedra;
te espero llanto adentro y cuando crece
como un río el deseo de la piel.
Te espero como si llegar fuera morir
y tenerte, sólo poseer la sombra.
Como si tú y la nada, fueran todo.
¡Como si todo y tú fueran la nada!

¡Ah! tus pasos...
¡Ah! tu lengua que espero...
¡Ah! la hiedra de tu voz profunda...
Nadie sabría decirlo. Nadie.
Sólo yo.

Porque hace treinta años que te espero
-inválida en el sueño-
¡desde mi justa edad meridional!

EMILIA AYARZA
(Colombia)

TODO

Todo lo que amas como todo
lo que amaste
recuérdalo
te duele o de alguna manera
te dolerá algún día

Todo lo que has amado en cualquier tiempo
inclusive los ojos que te vieron
como eras
y no eras
inclusive la piel donde tocas
el olvido y comienza
a arder la llama del misterio

Todo lo que amas
te dolerá una vez
o mil veces
Todo
inclusive los árboles a cuya sombra
tu niñez descubrió lentamente
este mundo
y algunos otros menos visibles
que fuiste perdiendo
lentamente
también

Todo lo que amas te dolerá algún día
todo lo que has amado
en la vida
o el sueño
ese otro viaje simultáneo
todo lo que amarás o no
para cumplir
el resto de tu destino
Todo lo que amas
te dolerá una vez
o mil veces
Todo lo que has amado
todo lo que has perdido
Todo lo que amarás
o no
Todo lo que amas todo lo que odias
inclusive tú mismo
lo que escribes

Todo te dolerá algún día
de alguna manera
una o mil veces
lo que eres y no eres

Todo
te
dolerá
una
vez
o mil
veces

DIONISIO AYMARÁ
(Venezuela)

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Espere... la Letra B

Musica de Alas (Ch)

2006-06-02T11:57:00.000-07:00

Ch

El pájaro que en una de sus alas
siente cuando se pone el sol
es el pájaro en cuya otra ala
el sol se está poniendo
cuando pasa frente a mí perdiéndose de vista
hasta que reaparece
dándome la cara
y yo aparezco frente a él

de pronto se lanza a donde estoy
enteramente contra mí
me llega
traspasándome con el pico el corazón
dejándome clavado
en el escueto maderamen que me sostenía

este tablón gris
reseco y enquistado
esta tabla
nudosa
este alto trecho de madera desgastada
que a él y a mi
ahora nos sostiene.

ALFREDO CHACON
(Venezuela, 1937)

LLANURA DE TULUA

Al borde del camino, los dos cuerpos
Uno junto al otro,
Desde lejos parecen amarse.

Un hombre y una muchacha, delgadas
Formas cálidas
Tendidas en la hierba, devorándose.

Se piensa:
Soñarán entregadas sus dos bocas,
Sus silencios, sus manos, sus miradas.

Mas no hay beso, sino el viento,
Sino el aire
Seco del verano sin movimiento.

Uno junto del otro están caídos,
Muertos,
Al borde del camino, los dos cuerpos.

Debieron ser esbeltas sus dos sombras
De languidez
Adorándose en la tarde.

Y debieron ser terribles sus dos rostros
Frente a las
Amenazas y relámpagos.

Son cuerpos que son piedra, que son nada,
Son cuerpos de mentira, mutilados,

De su suerte ignorantes, de su muerte,
Y ahora, ya de cerca contemplados,
Ocasión de voraces negras aves.

FERNANDO CHARRY LARA
(Colombia, 1920 - 2004)

Musica de Alas

2006-06-02T11:31:00.000-07:00

C

Tenía dientes blancos
y la veía correr cuando caminaba
volar cuando corría
la confundí con un pájaro
le fuí entregando los días como arroz
era un espejo que se miraba en el agua
se fue como el sol por el camino de la tierra

NORWELL CALDERON ROJAS
(Colombia, 1962)

VIENDO UN AVE EN LA PLAYA

No es un cuerpo lo que a tu lado encuentras
sino la ausencia del cuerpo.
Un vacío que no es bastante tu voluntad
para llenar:
cuerpo de la oscuridad que ninguna luz
salida de tus manos
podrá hacer más clara.

Tu imagen gira hacia su desaparición
y por más que los brazos se acercan a las cosas
ellas resbalan entre los dedos,
las cosas, los dedos, las playas de la noche.

No es una voz lo que a tu lado escuchas
sino tu deseo de una voz.

Nada has tenido, nada fue realidad;
no has hecho más que dar vida
a figuras nacidas de tu sueño.
Falsas, idas antes de ser,
cristales esparcidos en la arena
donde un ave picotea.
El cuerpo en los caminos rotos ya por la lluvia.
Un ave que pronto morirá.

VICTOR FOWLER CALZADA
(Cuba, 1960)

SUEÑOS

Imagínense un cuerpo
con muchos miembros pensantes
Pascal

Huyo de un enemigo cuyos brazos terminan en garras. Huyo convencido de que, si éste apurara el paso, en pocos segundos me daría alcance. Pero no se da prisa, tarde o temprano va a hacerlo, sin que tenga que estirar los brazos ni sacar las garras. La sola idea de que soy perseguido acabará venciéndome. Y estaré allí, tirado en la vía, listo para comprobarlo.

Llegamos a un paraje donde hay unas ruinas. Están en el espacio flotando de tal forma que semejan una configuración de lo invisible: como no las vemos, su realidad se reduce a las palabras que, para describirlas, oímos a alguien de nosotros a quien tampoco vemos. Podemos agregar, además, que si las viéramos tampoco sabríamos decir que corresponden a lo que se nos dice de ellas.

Por el tubo de la manguera, puesto boca arriba, dicen que se reciben noticias del cielo. Hay quienes las reciben de sus parientes, cuando alguno de ellos muere lejos. Pero yo me contentaría con oír al viento traerme novedades de los pájaros y que pudiera escuchar el canto de éstos como si fueran poemas. Incluso sin necesidad de emplear manguera.

JUAN CALZADILLA
(Venezuela, 1931)

HALCON O FLECHA PARA LA CAZA

1

El arco dispara la flecha
y el arquero está en la flecha
uno con ella en el espacio del aire
dilatándose inmóvil.
Blanco de su flecha.
Uno.

2

El cielo está en la flecha
pero ella no lo sabe.
Lanzándola el cazador
lanza su alma
espera que la punta
llegue a tocar el cielo.

3

La densa luz del aire
oculta un punto
en donde el aire se abre
en canal y surtidor
de luz irresistible.
A ese punto apunta el ojo
detrás de la flecha infatigable
inmóvil.

4

En la tensión del cuerpo
desaparece el cuerpo.
Mano arco ojo fecha
uno es el intento y lo buscado.
Todo es uno al ser llegado.

5

Mancha de luz entre las nubes
cansado sol de invierno:
un amoroso ojo quiere
sostenerte y esperarte.
No es tregua la palpitante espera.

6

Disipado el oro entre las nubes.
El ojo del cielo ciego.
Qué mira la mirada
que el ojo de la altura no sostiene.

7

Blanco sin alegría y sin relieve
cielo propicio a la muerte casual
del ave solitaria
alcanzada sin gloria y sin destino.

8

Encapuchado el halcón
atento viaja.
La libertad será
obediencia a un querer
desconocido.

9

La sangre anuda desde el aire
un lazo con la tierra.
El vuelo que se acorta
besa la distancia al infinito.

10

Halcones sin sospecha
pasan sobre la presa
destinada.
No detienen el vuelo
por prolongar la espera.

11

El cazador lacera la carne
en el deseo.
Se aleja de sí
con el halcón que vuela.

12

La alta roca esconde
trampas
minuciosamente preparadas.
El pie del cazador se adorna
con la sombra del ala.

MARTHA CANFIELD
(Uruguay)

GOLONDRINAS

Que me busquen mañana.
Hoy tengo cita con las golondrinas.
En las plumas mojadas de la primera lluvia
llega el mensaje fresco de los nidos celestes.
La luz anda buscando un escondite.
Las ventanas voltean páginas fulgurantes
que se apagan de pronto en vagas profecías.
Mi conciencia fue ayer un país fértil.
Hoy es campo de rocas.
Me resigno al silencio
pero comprendo el grito de los pájaros
el grito gris de angustia
ante la luz ahogada por la primera lluvia.

JORGE CARRERA ANDRADE
(Ecuador, 1903 - 1978)

Hecho de ángeles sube el ruiseñor
semejante a mi medida.
Ha escapado de una jaula vacía
hacia algo que ni él mismo conoce,
convertido ya solamente en canto y ave.
Pequeño ruiseñor,
¿por qué vuelas en alas desechas
y nos miras con frágiles ojos?
¿Somos tu paisaje, acaso?
¿Lo somos?

GELINDO CASANOVA
(Venezuela)

LA VENDEDORA DE AVES

No contenta con la venta de gorgojos, ajos, liros
Y alacranes de colores agrios,
La mujer se convirtió en vendedora
De aves de mal agüero, pájaros carnívoros,
Murciélagos y mariposas de lentos adagios.

Poco satisfecha, al son del presagio de los cantos,
Intentó penetrar en el infierno
Para capturar el vuelo de las aves rojas
Y llevarlo envuelto con flores de álamos
Al lugar donde procura hallar el paraíso.

GABRIEL ARTURO CASTRO
(Colombia)

RUTA DE LAS FABULAS

Y agonizan
y mueren
los ennegrecidos
pájaros
en los surcos
de la sangre.

Y agonizan
y mueren
las preñeces del pensamiento
en la semántica memoria
y el
espiral de arterias.

GRACIELA CENTENO
(Argentina, 1933)

EL CASO DEL PAJARO ASESINADO

Nunca sabremos, nunca,
Por qué razón un día
Esas luces temblaron levemente;
Fue una llorosa espuma,
Una brisa más grande, nada acaso.
Sólo las olas saben.

Por eso hoy muestran desdeñosas
Su color de miradas,
Su color ignorante todavía, aunque un recuerdo
Les cante algo, algo levemente.

Fue un pájaro quizá asesinado;
Nadie sabe. Por nadie
O por alguien quizá triste en las piedras,
En los muros del cielo.

Mas de ello hoy nada se sabe.
Sólo un temblor de luces levemente,
Un color de miradas en las olas o en la brisa;
Tambien , acaso, un miedo.
Todo, es verdad, inseguro.

LUIS CERNUDA
(España, 1902 - 1963)

VUELO

Valen más cien pájaros que vuelan contra el viento,
que rompen la gravedad de ese cielo soberbio
en donde no hay lugar para otra pregunta;
abandonados a sus alas y al amparo del aire,
confiados en la fuerza de su sangre,
apenas suspendidos del paisaje,
de la mirada que se alza con ellos;
valen más, mucho más, cien pájaros en vuelo
que uno solo dibujando una curva descendente
en el centro de un ojo abominable,
que un pájaro en la mano temblando de terror,
de tierra, de persona.

LUZ HELENA CORDERO
(Colombia, 1961)

Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol

o tal vez
el amor.

JULIO CORTAZAR
(Argentina, 1914 - 1984)

NO OIGO MAS QUE EL VUELO

No oigo más que el vuelo
de blancas palomas
y el arco iris traspasa los árboles
ahora que el día arrastra
el paisaje que trae tu nombre
miro los gorriones que tocan a mi puerta
y tiemblan mojados por la lluvia
porque no tengo más amor
que esta llama que enciende el rojo trono
para tu corazón para tu cuerpo
que escapa como un pájaro
porque yo protejo tu pie contra la soledad
En la agonía de las horas te escucho
Y digo ven miremos las estrellas más brillantes
una será tu dicha otra será mi esperanza
porque yo haré una gran muralla contra el viejo lobo
y llamaré a los niños para que se rían de nosotros
y de esta gran locura
porque quiero el ancho cielo que nace de ti
cuando los días estallan como girasoles
y el viejo lobo cae.

DAVID CORTES CABAN
(Puerto Rico, 1952)

LOS PAJAROS

A Vicente Aleixandre

He conocido pájaros.
Los he visto aparecer veloces en la luz, inquietos,
con sus picos, alados picos camino de estaciones nuevas;
en su dolor, altísimos, remontar las plumas,
abrir ríos en el vuelo, descubrir de vez en cuando América
y construir caracolas para llevar memorias de astros.
Y eran tristes: parecían el crepúsculo.
Por eso el pájaro de la tarde es el crepúsculo.

Estar con ellos
y avanzar en un claro silencio de diamantes
como hojas en huída, dejando los árboles a pie,
es seguir al amor; es saber la amante en la ciudad
y rodearla de calles; es poseer la palabra, saberla
capaz de destruirse en los labios
y no encenderla hasta en la hoguera, junto a las águilas.
No basta volar, saber cantar cuando se es pájaro.

Yo quise comprender uno: lo atraje
casi diciéndole que yo existía
y se echó a volar entre la sangre
donde se hizo sueño y movimiento.
¡Y se ahogó de pronto en una lágrima!
Por eso ahora comprendo que el pájaro
es el hermano menor de las estrellas.

¡Cuán difícil es ser pájaro!
Una vez hubo alguno con trenzas de luz entre su silbo
y llevaba el paraíso en el plumaje.
Pero este otoño es triste: el sol
ha dorado los pájaros,
y por tierra yacen,
emplumados, los silbos.

EDUARDO COTE LAMUS
(Colombia, 1928 - 1964)

Búscame la torcaza
Síguela escúchala
Acércala al oído
Donde está el abismo

Entre lo que escribo
Y lo invisible
Ese grito
Por el rastro con que siento mi cuerpo
Ese nombre de herida
Esos ojos con tanto nada de verano

Hazme señas que ya vino
Que vuelve por mí
Por lo profundo
Para esperarla en la puerta
Y ponerme eterno.

LUIS ALBERTO CRESPO
(Venezuela, 1941)

EL CEMENTERIO DE LOS PAJAROS

Arribé al islote
enfermo
fatigado el remo
buscando
el descanso de un árbol.
No vi tierra
sino huesos.
De orilla a orilla
huesos
y esqueletos de aves,
plumas calcinadas,
hedor
de muerte,
moribundos
pájaros marinos,
graznidos
de agonía,
trinos tristes
y alguna
trémula
osamenta
aún erguida
con el pico
abierto al viento.

Con débil brazo
moví los remos
y di la espalda
al cementerio
del canto.

PABLO ANTONIO CUADRA
(Nicaragua, 1912 - 2000?)

PLANEADOR

Mientras te elevas como en busca de dios,
avión miniatura, come gusanos,
mientras desconocemos tu nombre
verdadera gaviota te diremos.

MARGARITO CUELLAR
(México, 1956 )

Musica de alas (B)

2006-06-01T13:56:00.000-07:00

LOS PAJAROS

Los pájaros
esperan a diario
las frases
de un nuevo sol

ANGEL BARAN COBARÍA
(Venezuela, 1979)

La primavera se despide
los pájaros en llanto
las lágrimas los ojos de los peces

MATSUO BASHO
(Japón, 1644 - 1694)

EL ALBATROS

Por distraerse, a veces, suelen los marineros
Dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
Que siguen, indolentes compañeros de viaje,
Al navío surcando los amargos abismos.

Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas,
Estos reyes celestes, torpes y avergonzados,
Dejan penosamente arrastrando las alas,
Sus grandes alas blancas semejantes a remos.

Este alado viajero, ¡qué inútil y qué débil!
El, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco!
¡Este quema su pico, sádico, con la pipa,
Aquél, mima cojeando al planeador inválido!

El poeta es igual a este soberano de nubes
Que habita la tormenta y ríe del ballestero.
Exiliado en la tierra, sufriendo el griterío,
Sus alas de gigante le impiden caminar.

CHARLES BAUDELAIRE
(Francia, 1821 - 1867)

EXTASIS

Hunde
su pico
en el polen

Más quieto
cuanto más rápido
vuela

Más brillante
cuanto más se consume
en el éxtasis

HORACIO BENAVIDES
(Colombia)

PAJARO POETA

Pájaro poeta
pájaro poeta sin nido
pájaro nefelibata
sólo llevando el pico
cuajado
de flores
pájaro sin pájara
pájaro raro hilvanando palabras
pájaro retrato.

YOLANDA BLANCO
Nicaragua, 1954)

APOCALIPSIS

Desaparecieron aquellos bosques
de que hablaban los libros en la escuela
y el agua clara de los campos
que les salía al paso a las pocas personas que cruzaban los caminos.
Hoy hay más hombres y mujeres que árboles
y para los últimos pájaros
más bocas que oídos.

GERALDINO BRASIL
(Brasil, 1926 - 1996)

ANTE EL JARDIN NUBLADO

Cantan los pájaros en el jardín nublado.
Yo soy el negador de todo el tiempo
que me fue concedido, y aún me espera.
Soy la mirada en el jardín nublado,
del yerto mundo, de la cama difunta
que produce los sueños.
¿En dónde están, y a dónde va mi vida
que ya no está?
Si yo azotara a Dios
con ráfagas de lluvia, y posara en sus labios
la tibieza del sol, para enseñarle el beso,
y luego le arrancara
los ríos y las aves de sus ojos,
un torso palpitante del tacto de sus dedos,
y fuese el patrimonio que queda
un nublado jardín, ya entrado octubre,
y más oscuridad al fin del año,
yo sé que en su venganza me impidiera morir,
pues con su fuerza poderosa
me borrara esta vida que se borra,
apagara la luz de aquel nacer.

Si Dios fuese posible,
y oyese estas palabras, no era posible el hombre,
y en el jardín nublado, que miro desde el cuarto,
cantan tristes los pájaros, con vida,
y hay un olor extendido de rosas,
como si sólo un hombre aquí existiera,
y porque existe él transcurre todo,
y la belleza
honda se ofrece ante su muerte,
con sólo el fin de darle un pensamiento.
Y así, de un mundo débil y una existencia torpe,
nace, breve, el amor.

FRANCISCO BRINES
(España, 1932)

PAPA, mamá,
para que yo, Pocho y Mario
sigamos todo el tiempo en el linaje humano,
cuánto luchasteis vosotros
a pesar de los bajos salarios del Perú
y tras de tanto tan sólo me digo:
“venid, muerte, para que yo abandone
este linaje humano
y nunca vuelva a él,
y de entre otros linajes escoja al fin
una faz de risco,
una faz de olmo,
una faz de buho”.

CARLOS GERMAN BELLI
(Perú, 1927)

SUELTA DE PALOMAS

Soltar una paloma
no siempre es algo fácil
de imaginar

la paloma es la clave
de tantos sueños
artesanales

si uno dice paloma
piensa espíritu santo
piensa paz

por eso
soltar una paloma
es siempre algo difícil
de imaginar

quizá exista una sola
manera de lograrlo

soltar realmente
una paloma

MARIO BENEDETTI
(Uruguay, 1920)

EN EL SUBIR CINCO PISOS

Todavía está oscuro.
El pájaro sin nombre descansa en su rama de siempre.
El pequeño perro del vecino ladra en su sueño
como interrogándose algo, pero sólo por una vez.
Quizás también en su sueño, el pájaro pregunta
una o dos veces -si es eso lo que son-
contestadas directamente, sin intermediarios,
por el nuevo día.

Amanecer imponente, árido, meticuloso;
luz gris acariciando cada rama desnuda,
cada frágil rama, colgada a los lados;
cada una un árbol de ramificaciones vidriosas...
El pájaro todavía está posado ahí. Ahora parece bostezar.
El pequeño perro negro corre en el patio.
La voz de su amo explota seca:
“Debería darte pena”
¿Qué ha hecho el perro?
Salta alegremente sin descanso
y corre en círculos entre las hojas que han caído.

Naturalmente, el perro no conoce la pena.
El pájaro y él saben que toda pregunta es finalmente contestada,
que todo asunto es finalmente resuelto,
y no hay por qué continuar preguntándose nada.
¡El ayer trajo este nuevo día como una promesa luminosa!
(Un ayer que yo recibo casi imposible de sostener en mis manos).

ELIZABETH BISHOP
(Estados Unidos, 1911)

LA CASA DE LOS PAJAROS

Estos eran los seres que habitaban el cielo
cerca de las nubes, más allá del inmenso celaje de los árboles
nube-paloma con la alas abiertas
nube-pez que rema cielo abajo
nube-pez escamado por una mano invisible
nube-caballo de seis pares de patas
nube-mujer muy grande que desorienta sus cabellos
nube-mujer sin rostro asomada a una ventana
nube-muchacho de veinte años cazando nubes
nube-extraño y fugitivo temor de ángeles
Estos y otros seres yo vi fluyendo bajo la tarde
fluyendo boca arriba bajo la tarde
junto al árbol silencioso de los frutos rojos
que de día era un árbol y de noche la casa de los pájaros

ROMULO BUSTOS AGUIRRE
(Colombia, 1954)

MUSICA DE ALAS

2006-05-31T11:30:00.000-07:00

(PAJAROS DEL PARAISO Y DEL INFIERNO)

-Antología Poética-

Selección y Versiones de Javier A. Bosch Fossi

Cúcuta, Colombia. 2005
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Tú cantas, luego tú vuelas
Jean Paul

a

I

Sumido en lo profundo
de la dolorosa prohibición del vuelo
agradezco
la venganza de los sueños.

Nuestra memoria guarda la belleza
y nuestra sangre recuerda
que una vez fue pájaro.

II

Al pasar a la otra orilla
la eternidad habita
un bello templo desierto
y por sus irrepetibles salones
un hombre desnudo
arrastra sus alas enormes.

VI

En el cielo interior de tu carne
vuelan todos mis pájaros
y sus cantos
se enredan en tus largos cabellos.

FELIPE AGUDELO
(Colombia, 1955)

LOS PAJAROS NO SE IMAGINAN

Os pássaros nao se imaginam
Haroldo de Campos

Los pájaros no se imaginan. Se ven
y ventilan el aire.
Un pájaro: el aire
no se imagina
aves
ángeles
gregales,
montones, triángulos
en orden, pirámides que vuelan
con la espalda al cielo.
Los pájaros

nada se imaginan. Vuelan.

Los pájaros, en general, no se imaginan
este aire. Lo husmean,
pasan, corrigen,
pisan,
conservan:
milenios
y el mismo norte, la misma
agua. Los pájaros
no se imaginan
el agua, la misma
entrada a la continuación
del viaje, el mismo
sur: regresan.

Los pájaros no se imaginan.
Ahí siguen.
Profundo el aire
como el agua del mar
que es alta
desde el fondo.

LUIS VICENTE DE AGUINAGA
(México, 1971)

MEMORIA CON PALOMAS

En el barro temporal
que transitamos
está tu nombre de isla griega
estampillado al mío.
Has olvidado tú
las mujeres que fuiste
en las vidas en que te amé,
transeúnte fervoroso,
centella iluminante
a través de las sombras
de los siglos.
Una memoria sin lenguas
en tu pequeñez más próxima,
te entretuvo en la sangre,
impidió que me hallaras
entre los rojos tréboles
de la risa.
Pero no te preocupes;
mi memoria conserva tus palomas.
Ven. Iniciemos un poema
y salgamos al sol,
al aire sin candados,
trascendidos de besos
y la memoria en alto.

ALDO ALEMAN LAURENCIGH
(Argentina, 1929)

el pájaro rojo de mi aire
se fue
candela en la cabeza
saltos
se quiso ir
ahora
cuando pienso quiero del él Que vuelva

sin poder ver
ni oír ni agua
sin granos en las orillas
le digo Pájaro de mí

¿Y si me nacieran ojos de nuevo?
¿Y pocitos de agua en los hundidos
de agua clarita?
¿Y si me salieran frutas Otra vez
de todos colores Candela
De todos colores?
¿Y yo tuviera el calor
que no tiene el frío mi rojo
Y yo tuviera música en la cabeza
Y yo amaneciera?

MARIA AUXILIADORA ALVAREZ
(Venezuela, 1956)

LAS AVES SAGRADAS

De donde arraiga el Arbol Florido,
desde donde macollan sus preciosas espigas,
venís acá, aves áureas y negras,
venís, aves pardas y azules,
y el maravilloso quetzal.
Todas venís desde Nonohualco:
país junto al agua, las que sois aves preciosas del Vivificador.
Sois creaturas suyas.
Venís acá, aves áureas y negras
venís, aves pardas y azules,
y el maravilloso quetzal.

Del florido azulejo el penacho está allí.
En la preciosa casa del musgo acuático,
tendido está: vino a contemplar la aurora.
Ya te despiertan tus preciosas aves,
ya te desmañana el dorado tzinizcan,
el rojo quechol y el pájaro azul que amanece gritando.
Hacen estrépito las aves preciosas,
que llegan a despertarte.
El dorado zacuan y el tzinizcan,
el rojo quechol y el pájaro azul que amanece gritando.

Desde Tamoanchan, donde se yergue el Arbol Florido,
vienen nuestros reyes, tú Motecuhzoma y Totoquihuatzin.
Habéis llegado aquí
donde está el patio florido.
Ya levantáis vuestro canto hermoso...
habéis llegado al centro de las flores.
Y allí ya estás agitando
vuestro florido atabal, vuestra florida sonaja.
Habéis llegado donde está el patio florido.
Ya levantáis vuestro hermoso canto.

En el lugar del ililin,
¿qué dice el ave preciosa?
Es cual si repicara en el lugar del trino:
¡Libe la miel:
que goce: su corazón se abre:
es una flor!
Ya viene la mariposa,
volando viene:
abre sus alas, sobre flores anda:
¡Libe la miel:
que goce: su corazón se abre:
es una flor!

ANONIMO
(Tradición azteca)

XXXV

como tener algo vivo en las manos
una tórtola: su buche vibrante
y en el ojo redondo
un punto de fuego

y luego el aleteo contra el rostro
su urgencia alocada; y el vuelo
bello y curvo sobre los árboles
vencidos: memoria del viento.

JOSE MANUEL ARANGO
(Colombia, 1937 - 2002)

Endecha

Escucho cantar a lo lejos.

No sé si es voz de nodriza,
si viento que pasa,
temblor de pájaro,
boca de mujer que llama al desayuno.

Me alzo: no hay bosque ni desiertos.

Apenas la memoria.

EDMUNDO ARAY
(Venezuela, 1936 - 1990)

No eran jardines, no eran atmósferas delirantes. Tu te acuerdas
de esa tierra protegida por un ala perpetua de palomas.
Tantas, tantas mujeres bellas, fuertes, no, no eran
brisas visibles, no eran aromas palpables, la luz que venía
con tan cambiantes trajes, entre linos, entre rosas ardientes.
¿Era tu dulce tierra cantando, tu carne milagrosa, tu sangre?

AURELIO ARTURO
(Colombia, 1906 - 1974)

TU, EL MINUSCULO

Pájaro pequeñísimo que recién nacido me dieron,
cómo me causó asombro
ver en tu implume y breve cuerpo
la vida, tan perfecta,
que ya alzaba tus alas
en ensayo del ensayo del vuelo.

Mas fue mayor mi asombro
cuando estuviste plenamente quieto.
Confunde ver la inmensa muerte
entrar toda en un mínimo cuerpo.

Y aún me diste otro asombro:
tú, el minúsculo en la vida,
crecías hasta parecerme un gran muerto.
Caído en mi mano,
con sudario de luz de tarde,
crecías ante mis ojos abiertos y mudos.
Crecías en la nada
como si fueses por lo eterno.

ENRIQUETA ARVELO LARRIVA
( Venezuela, 1886 - 1962)

BAILA SU CORAZON DE PAJARO SALVAJE

Baila su corazón de pájaro salvaje
Allí donde la pausa es el amor
Y el beso prolonga las fronteras.

Incapaz del olvido y del adiós
La conspiración de los vientos
No encuentra la cifra de sus sueños.

Baila su corazón de pájaro salvaje
Fiesta de lámpara en la noche
Fiesta de las lechuzas en el árbol seco.

JORGE AVILA
(Colombia, 1957)

ANTOLOGÍA POÉTICA DEL MUNDO

2006-05-31T10:39:00.000-07:00

La poesía es acontecimiento. En la fuerza de este hecho se tiene aquí una breve y esencial antología de poemas para la existencia y el sentido. Años atrás concurrían a las manos una veintena de selectos textos poéticos de diferentes autores y en ese entonces surgió el compromiso de difundirlos impresos para que llegaran uno a uno diariamente a otras manos y otros ojos. Y en la medida que se agotaban era el perfilarse de un reto: continuar difundiendo y gozando oportunos poemas, poemas en Verso Libre, de un autor cada vez irrepetible. Hoy, años después de esa justa tarea autoimpuesta, agrupada y mejorada en la presente antología fruto de la recopilación por distintos caminos de conocidos, nuevos y afortunados textos de matices multicolores, dígase gracias a papeles al vuelo, regalos de humanidades lejanas y próximas, hallazgos inexplicables o -caminos de vida-, un nuevo encuentro con el hecho poético.

Sírvase entonces el festejo, el extravío o entre palabras, el asombro.

Javier A. Bosch F.